Я люблю бежать по склону, распахнувшись.
Я люблю дарить себе чужие имена.
И на краю смотреть под ноги, веря в чудо —
Что полечу домой, а внизу — Она.
Она прекрасна, а я вдруг перекрасился,
Да стал не красным, не голубым, неказистым.
Но незаметно темнеет волос на корню.
Грубеет голос, но я его не хороню.
Ведь я люблю петь чужие песни,
Я люблю сочинять стихи про облака,
И про закат, да про рассвет, про это небо,
Про лето с ветром и термометром в руках.
О километрах, что между солнцем и тобой,
О килограммах веселья над печной трубой,
Кисломолочном пути, о сладком молоке
В реке, что стынет, и наливается в пакет.
Припев: Енисей, я не Сергей Есенин,
Енисей, я не Сергей Есенин,
Енисей, я не Сергей Есенин,
Нет.
Я люблю смотреть в глаза прохожим,
Я люблю похожим быть на них, как на портрет,
И рисовать, палитрой не располагая,
Я не художник, Я — чуть-чуть не понятый поэт.
Но я рисую, и на оторванных листах,
Напропалую, в не перечеркнутых местах.
Смеются строчки, и бухнут почками внутри,
Я вновь родился, эй, на меня ты посмотри.
(январь, 2000)
I love to run down the slope, breaking open.
I like to give other people's names.
And on the edge to look down, believing in a miracle -
What's going to fly home, and at the bottom - it.
She is beautiful, and I suddenly repainted,
Yes, I did not red, not blue, homely.
But quietly dark hair at the root.
Coarsens his voice, but I did not bury.
After all, I love to sing other people's songs,
I love to write poems about clouds,
And about sunset, but about dawn, about the sky,
About the summer with the wind and a thermometer in her hands.
About kilometers, between the sun and you,
About the kilograms of fun over the chimney,
Fermented milk way, the sweet milk
The river that freezes, and is poured into the package.
Chorus: Yenisei, I do not Yesenin,
Yenisei, I do not Yesenin,
Yenisei, I do not Yesenin,
No.
I like to watch passers-by in the eye,
I like to be like them, like a portrait,
And to paint, without having a palette,
I'm not an artist, I am - a little misunderstood poet.
But I paint, and torn sheets,
Recklessly, not crossed out in the field.
Laugh lines and plump buds inside
I was born again, hey, you look at me.
(January 2000) Смотрите также: | |
