И ты -надцатый день очень хочешь себя убедить,
Что он "птица другого полета", "не по карману".
Что такие, как он, не смогут тебя любить.
Он излишне хорош, герой не твоих романов.
Целый час ты стираешь подошвы, меряя пол.
Звук врубаешь на громкую, плеер втыкаешь в уши,
Ярко красишь глаза, набиваешь сумку битком -
Миллион мелочей, лишь бы только не лезли в душу.
Ты встречаешь его и дыханье теряет ритм.
Голос тонок и жалок, внимание на пределе,
Ты смешна и нелепа, только...твой взгляд горит.
И какой-то космический ток возникает в теле.
Он ведет себя так, словно знает не первый день:
Ты ему посвящаешь песни и пишешь письма.
И он вовсе не против. Бойся.
Теперь ты тень.
А он солнце.
Тут уже врать излишне.
17.12.12-18.12.12.