Я не видел войны, да корнями прочувствовал ужас,
Из рассказов отца, что о ней безустанно твердил.
Как на белом снегу проступали кровавые лужи,
Причитание вдов, да гряда безымянных могил.
Там гудела земля задыхаясь от боли и стона,
Раздражающий свист напряженно давил в голове!
Каждый кустик травы, каждый камень служили иконой,
Где сливаясь с землёю молились зловещей судьбе.
Я не видел войны — лишь она виновата пред нами,
За страдание тех — кто на поле сражений лежит!
Это те, кто беду за собой отводили штыками,
Свою жизнь навсегда заточив под бессмертный гранит.
Это те кто себя не щадил в полный рост поднимаясь,
Кто бросался на ДОТ поднимая в атаку бойцов,
Кто прошел пол Европы к избитой земле прижимаясь,
За свободу своих сыновей, матерей и отцов.
Я не видел войны, да с рассказов поведан не мало,
Где когда- то мальца из горящей избы — на руках,
Да под дуб вековой, на траву, завернув в одеяло,
Лишь разрывы кругом, порождали тревогу и страх!
Как внезапный налёт щекотал по натянутым нервам,
Как родительский дом, был похож на пылающий стог
И я песню о том, никогда не исполнил наверно,
Если-б дуб вековой, мне от смерти отца не сберёг!
Я не видел войны... I didn’t see the war, but I felt the roots of horror
From the stories of his father that he tirelessly kept repeating about her.
As bloody puddles appeared on white snow,
The lamentation of widows, and the ridge of nameless graves.
There the earth was buzzing with suffocation and pain
An annoying whistle pressured hard in my head!
Every bush of grass, every stone served as an icon,
Where merging with the earth they prayed to an ominous fate.
I didn’t see the war - only it is to blame before us,
For the suffering of those who lie on the battlefield!
These are those who took the trouble with their bayonets,
Imprisoning your life forever under immortal granite.
These are those who did not spare themselves rising to their full height,
Who rushed to the bunker, raising the attackers
Who walked half of Europe to the hackneyed ground cuddling,
For the freedom of their sons, mothers and fathers.
I didn’t see the war, but not a little was told from the stories,
Where once there was a kid from a burning hut - on his hands,
Yes, under the centuries-old oak tree, on the grass, wrapped in a blanket,
Only tears around, gave rise to anxiety and fear!
Like a sudden plaque tickled by tense nerves,
Like a parental home, it looked like a flaming stack
And I’ve probably never performed a song
If only a centuries-old oak, I did not save me from the death of my father!
I have not seen a war ... Смотрите также: | |
