Мне кажется порою,
Что так глупо.
Пытаться пересилить боль, судьбою
Прикрывая праведный и чистый путь ко дну.
Я не оправдываю убийцу себя,
Что с душой попрощался недавно.
Но, может, в его венах взыграла весна,
Что он выпустить решил, к себе нещадно,
На радость, на потеху, для других,
Совсем немного тёплой, сладкой муки,
Но вырвалось больше нормы в стандартах,
И умер он. Похолодели руки.
Так вот, его я, кажется, пойму
Только тогда, когда в моей ладони
Все бабочки, вперёд по животу,
Сойдутся. И я, превзнимагая агонию,
Достану нож холодный из груди напротив
И без зазрения совести, что силы есть,
Воткну его поглубже в руку, горячей кровью всё окропив.
Чтоб уйти, сохраняя последнюю честь.