Как не потеряться в провинции,
Если после Москвы одинаковы лица.
Среди миллионов других городов
Среди забытых людей и забытых дорог.
Когда вся страна как тюрьма,
Когда каждый третий выпивает до дна
Бокалы вина, вины не чувствуя.
Поэты топят себя литрами грусти.
И пусть будем им всем пусто!
А мне серость домов портит зрение,
Ведь для меня дома - это поколение,
Которое только углями тлеет,
А могло бы гореть ярким костром,
Но соблюдают дорожные знаки СТОП.
Когда счастье заменяют на восторг,
И каким бы тонким делом не был восток,
Я буду яро любить родные места,
Только не надо нелепого патриотизма.
Ведь врать в глаза хуже онанизма!
Куда делись люди духовно чистые.
Да вот же. Каждый день их вижу.
Те, кого страна считает лишними,
И нет здесь никакой такой истины,
Весь мир вокруг всего лишь призрак.
И я лишь тень среди тысяч других,
Никогда не сорвусь на какой-то крик.
Ведь плывут облака на небе моём,
И я имею свой постоянный дом.
Хотя хочется собакой дворовой,
Облаять всех, каждого, порой.
Но был рожден сюда февральским котом,
Чтобы шастать по крышам.
И ничего не слышать, кроме чудесной музыки.
