Я рисую все картины лишь словами и строками,
Чтобы затем их все сломать, порвать и выкинуть из окон.
Перед глазами пляшут символы, цифры и знаки
Приход небесной благодати, словно на неделю запил.
Я ведь боролся, бился с чувством, толком, даже с расстановкой
Дали медаль за все мучения - стал старшим осталопом.
Был и бит, был и прав, быль и быт, пыль и прах
В конце концов, ничто не важно, был бы бит - будет рап.
На листах плевки из крови угадай что они значат,
Роршах выпил яд, лишь их увидел - вот ведь не задача.
И бумажные волокна стали вмиг кожным покровом
И слова все льются на листы точно из утробы.
Живого места на мне нет - давно сдохла душа,
Тушить пожар внутри бежал, но у меня только дуршлаг.
Осколки, стоны, страхи, руины стен и зла их
Не искоренить, тут трон для Цепеша - Валахия.
Бумага стерпит все - и добро и зло
Смотря, что прорастет, смотря, что прорастет.