Однажды решил – торможу с рэпом.
Почувствовал: одинаковые прут куплеты.
Ни за что не хотел штамповать треки.
Новые впечатления – лучшая таблетка.
Я за новый опыт и новые знания.
За то новое, что даст мне крылья расправить.
Музыка всё равно ложится на карму,
А я не люблю, когда вниз что-то тянет.
Второе соло – не пиджак с медалями,
Скорее, попытка найти оправдание.
И всё слишком хорошо, чтобы жаловаться,
Но порою чего-то будто не хватает.
Каждый день новостями меня закармливал –
Онемели все нервные окончания.
Недоумевал: что делать с этим скарбом?
Куда девать то, что обесценится завтра?
Зачем плакать над разлитым молоком?
Прочитал две сотни куплетов – всё не то.
Почитал про любовь, войну и район.
Почитал на house, drum и hip-hop.
Рифмы исцеляют и рвут на ошмётки.
Эта диалектика достойна анекдота.
Лечат и калечат как антибиотик.
Познаешь падения, если будут взлёты.
Неопределённость электризует воздух.
А поэты пилят титановые брёвна.
И кого-то слушаешь – ни жарко ни холодно,
А кого-то слушаешь – давишь чувство голода
Не принципиально, по проводу иль по ветру
Запускаешь слово начинённое опытом.
Один управляет жизнью тонкими стропами,
Другого рано или поздно изрубят лопасти.
И порой мне кажется, что звук ниспослан,
Как аромат подруги его втягивают ноздри.
Если бы не он… ах, к чёрту гипотезы,
Но он забил меня сверху донизу.
И выпадает то ливнем, то моросью,
Зависает луной, заполняет пропасти,
Изобличает правду, воплощает домысел,
Вырывает гланды и целует в волосы.
У меня есть всё и больше, о чём ещё просить?
Столько подарков преподнёс мне родной язык.
Готов стоять на улице и кричать как псих:
«Какое счастье, я знаю русский алфавит!»
Хемингуэй, Довлатов, Толстой и Воннегут,
Абэ, Платонов, Булгаков, Горький, Камю,
Набоков, Чехов, Гоголь, Мисима – мой пульс,
Улицы сторона, где солнце не потухнет.
Once I decided - I brake with rap.
Felt: the same rod couplets.
I never wanted to stamp tracks.
New experiences are the best pill.
I am for new experience and new knowledge.
For something new that will give me wings to spread.
Music still lays on karma,
And I do not like when something pulls down.
The second solo is not a jacket with medals,
Rather, an attempt to find an excuse.
And all is too good to complain
But sometimes something seems to be missing.
Every day fed me news -
All nerve endings were numb.
I wondered: what to do with this belongings?
What to do that will depreciate tomorrow?
Why cry over spilled milk?
I read two hundred verses - it's not that.
I read about love, war and the area.
I read on house, drum and hip-hop.
Rhymes heal and tear to pieces.
This dialectic is worthy of a joke.
They treat and cripple as an antibiotic.
You know the fall, if it takes off.
Uncertainty electrifies air.
And poets sawing titanium logs.
And you listen to someone - neither hot nor cold,
And you listen to someone - you push the feeling of hunger
It doesn’t matter, along the wire or in the wind
You launch the word stuffed with experience.
One manages life with thin slings
The blades will sooner or later cut the other.
And sometimes it seems to me that the sound is sent down,
Like the scent of a girlfriend, his nostrils draw him in.
If not for him ... oh, to hell with the hypothesis,
But he beat me from top to bottom.
And it rains, then drizzles,
Hangs by the moon, fills the abyss
Reveals the truth, embodies speculation,
Tears out tonsils and kisses in hair.
I have more and more to ask for?
So many gifts my native language gave me.
Ready to stand on the street and scream like crazy:
“What a blessing, I know the Russian alphabet!”
Hemingway, Dovlatov, Tolstoy and Vonnegut,
Abe, Platonov, Bulgakov, Gorky, Camus,
Nabokov, Chekhov, Gogol, Mishima - my pulse,
The streets are the side where the sun will not go out. Смотрите также: | |
