ты возвращаешься к перу
так опасливо как будто
его скоро заберут.
с недоверием, а вдруг
это не дверь была,
а просто сочетания из букв?
ты снова немощен и глуп,
и в голову не лезут
красноречия, и с губ
не слетают уравнения -
ты скуп и скудоумен
и транслируешь испуг.
кому такое ли не знать:
у всех этих сентенций
пропадает новизна,
и чем больше повторений,
тем отчётливей изнанка:
"ты такой же, ну и чем
ты выделяешься из нас?"
твой каноничный пересказ -
это история для бедных,
это белый шум, а не экстаз,
в нём нету музыки и свэга,
это lego, это бегать от себя
с напластованиями фраз.
но. ты берёшься за перо,
с желанием представить
это задом наперёд.
что ты организатор,
и внезапно забредёт
состав твоих стихов
на переполненный перрон.