МАРШ КРОТОВ
Альт и бас дают петуха, моргнув,
игрушки свои жонглёр на землю бросает,
стар и млад, плясун, балагур и шут
становятся немы ртом и ликом темны, -
чуть только наш, от ярмарки в двух верстах, кимвал забряцает
и окрест, бригадами по сто душ, появимся мы.
Мы - кроты. При нас улыбаться брось!
Мы видим тебя насквозь. Да, насквозь.
Главный крот сидит на таком коне,
в камзоле таком, что нам и сладко и больно.
Мы, кроты, его безусловно, чтим,
поскольку он старше всех на семьдесят лет
и под рукой огромная у него, естественно, бомба,
от какой спасения никому, естественно, нет.
Ну, а мной - кончается строй бригад.
Я самый последний крот, арьергард.
Я иду. Я всем ходокам ходок.
А будет привал - засну, умру, не опомнюсь.
В нас, кротах, силён коренной рефлекс:
велят умереть - умри, родиться - родись.
Плюс мы спешим, мы шествуем далеко, на Северный Полюс,
чтоб на нём, присвоив его себе, создать парадиз.
И хотя над Полюсом ночь густа,
с ней справится зоркий глаз, глаз крота.
Всяк жонглёр на ярмарке, шут любой,
пока мы течём вокруг, бряцая надсадно,
прям стоит, и вертит в уме цифирь
(горазд не горазд считать, удал не удал):
мол, клык за клык, за хвост полтора хвоста, три, стало быть, за два...
А итог выходит всегда другим, чем он ожидал.
Эй, басы! Моргните-ка там альтам.
Из Моцарта что-нибудь - нам, кротам.
1993 MARCH OF KROTOV
Viola and bass give a cock, blinking,
the juggler throws his toys to the ground,
old and young, dancer, joker and jester
become mute mouth and face dark, -
as soon as ours, two miles from the fair, the cymbal begins to clink
and around, in teams of a hundred souls, we will appear.
We are moles. Stop smiling in front of us!
We see right through you. Yes, right through.
The main mole sits on such a horse,
in a camisole such that we are both sweet and painful.
We, moles, certainly honor him,
because he is seventy years older than everyone
and at his fingertips, naturally, a huge bomb,
from what salvation, of course, no one.
Well, and with me - the formation of brigades ends.
I am the very last mole, rearguard.
I'm going. I am a walker to all walkers.
And there will be a halt - I will fall asleep, I will die, I will not recover.
We moles have a strong root reflex:
ordered to die - die, to be born - be born.
Plus we are in a hurry, we are walking far to the North Pole
so that on it, appropriating it to yourself, create a paradise.
And although the night is thick over the Pole,
a keen eye, a mole's eye, can handle it.
Every juggler at the fair, every jester,
while we flow around, rattling harshly,
stands upright and turns the figure in his mind
(it’s not very good to count, it’s not smart):
they say, a canine for a canine, for a tail one and a half tails, three, therefore, for two ...
And the result is always different than he expected.
Hey bass! Blink there alto.
Something from Mozart - to us moles.
1993 Смотрите также: | |
