ЛОНДОН
Думал я, что Лондон сер как слон.
Думал, что печален он как стон.
А он светел, разноцветен он.
Идучи по мосту Вестминстер,
слышу нежный голос высших сфер:
вот, мол, мистер, мост Вестминстер, сэр.
Где хочу гуляю, счастлив, пьян.
В центре у фонтана ем каштан.
Всюду флаги. Джин во фляге прян.
А вокруг, забыв зачем живут,
лондонцы безрадостно снуют.
Им всё мрачно, всё невзрачно тут.
В Гамбург им теперь бы или в Рим.
Здешний шум противен им и дым.
Лондон пёстрый как нож острый им.
Скуден быт британца, труден хлеб.
Утром он садится, глух и слеп,
в чёрный, тесный, шестиместный кэб.
Каждый день он видит Риджент-стрит.
Курит с кем попало и острит.
Безупречно вымыт, вечно брит.
Каждый вечер он, хоть хвор, хоть слаб,
гордо входит, что твой маршал в штаб,
в тусклый, скучный, равнодушный паб.
Жаль британцев, худо им вполне.
В Лондоне они как на Луне.
Всё им тошно здесь, не то что мне.
Немцев жаль, голландцев, римлян жаль.
Круглый год в душе у них февраль.
Дышат грузно, смотрят грустно вдаль.
Вот бы, мол, пойдя Бог весть куда,
встретить город, где бы жить всегда...
А он - вот он, ест и пьёт он, да.
Слёз не льёт он, флаги шьёт он, да.
2002 LONDON
I thought that London was gray as an elephant.
I thought that he was like a ston.
And he brighted, he will flash.
Iduchi on the bridge Westminster,
I hear the gentle voice of the highest spheres:
Here, they say, Mr., Bridge Westminster, Sir.
Where I want to walk, happy, drunk.
In the center of the fountain eat chestnut.
Everywhere flags. Jin in the flask Ryan.
And around, forgetting why live,
Londoners are bluntly squeeze.
Everything is gloomy, everything is not enough here.
In Hamburg, they would now either in Rome.
The local noise is contracted by them and smoke.
London is a pedestrine as a knife is acute.
Skuduz life of the British, hard bread.
In the morning he sits down, deaf and blind,
Black, close, six-bedned cab.
Every day he sees Ryjvent Street.
Smokes with whom and edit.
Washed perfectly, forever Brit.
Every evening he, at least a rider, at least weak,
Proudly includes your marshal to the headquarters,
In a dull, boring, indifferent pub.
Sorry for the British, thin them quite.
In London, they are like on the moon.
Everything is nauseous here, not what I.
Germans sorry, Dutch, Romans sorry.
All year round in the soul they have February.
Breathing cargo, look sad in the distance.
That's, they say, going the god of the message where,
meet the city where you always live ...
And he - here he, eats and drinks, yes.
He does not pour the flags, he sews, yes.
2002. Смотрите также: | |
