Чепуха, чепуха, говорю тебе - все чепуха.
И Ньютон - чепуха, и законы его - чепуха.
Я сперва возражал, сомневался: "А вдруг да не этак?" -
но потом возмужал и нашел, что таки чепуха.
Я вперед поглядел, увидал впереди горизонт.
И назад повернул, но и там полыхал горизонт.
Повезло, но потом повезло, повезло да не очень:
я словарь языка развернул, но и там горизонт.
Мы с тобой мотыльки, мы все время ползли не туда.
Я-то знал, я не полз, я и всем говорил: "не туда".
Мы никто, мы нигде, мы с обеих сторон горизонта.
Мы туда повернем, где окажется, что не туда.
Ну и что мотыльки? - говорю тебе, - все чепуха.
И Нью-Йорк - чепуха, то есть нет, все же не чепуха.
Небеса ни при чем, не тужи ни о чем, молодая,
ни с того ни с сего упадая на ложе греха.
Мотыльки пропадут, но не мы же с тобой пропадем.
Это пусть мотыльки пропадают, а мы подождем,
глядя, как сталактит истекает горючей слезою,
а под ним сталагмит вырастает своим чередом.
А если облако похоже на танк,
значит, ему положено так.
И если жиже стала снежная гладь,
лыжи пора менять.
Да что там, вот есть у меня знакомый
здравый, толковый, всех трезвей,
и, к слову сказать, не особо смелый,
но, что с ним не делай, любит змей.
Бывало, неделю бредет песками,
лишь мотыльками себя кормя,
Чтобы змею потрогать руками,
всеми руками...
четырьмя. Nonsense, nonsense, I tell you - all nonsense.
And Newton - nonsense, and its laws - nonsense.
At first I objected doubt: & quot; A sudden but not that way? & Quot; -
but then I matured and found that the same nonsense.
I looked ahead and saw the horizon ahead.
And I turned back, but there was burning horizon.
I was lucky, but then lucky not so lucky:
I opened the dictionary of the language, but there the horizon.
We're moths, we are constantly crawling the wrong way.
I knew I did not crawl, I told everyone: & quot; wrong & quot ;.
We are one, we did, we both sides of the horizon.
We have to rotate, where it turns out that is not there.
So what moths? - I tell you - all nonsense.
And New York - nonsense, that is, no, it's not nonsense.
Heaven at anything, not grieve about anything, young,
for no apparent reason dropped on a bed of sin.
Moths are gone, but we are with you perish.
It let the moths disappear and we wait,
looking like a stalactite expires bitter tears,
and under it a stalagmite grows its course.
And if the cloud is similar to a tank,
hence, it is necessary that.
And if you become a slush snow surface,
Skiing is time to change.
Why, here is my friend
sensible, intelligent, all sober,
and, by the way, is not particularly brave,
but that it did not do, he loves snakes.
Sometimes a week wandering sands
only moths to feed themselves,
In order to touch the snake,
all hands ...
four. Смотрите также: | |
