Не выхожу на связь. Чернил в обрез.
Бумага кончилась. Конверт исчез.
Оревуар, весь мир! Пардон притом.
Не выхожу в эфир. Эфир - фантом.
Что нет его, что есть. Молчит шкала.
Там метка номер шесть занемогла.
Зависла на стреле, на острие.
И место той шкале - во вторсырье.
Погода - вон из рук. С неё и спрос.
Разливы рек вокруг. Разрывы гроз.
Когда и выправлю изъян шкалы,
кому я выпалю своё «курлы»?
Померк, не светится мой циферблат.
И стрелки вертятся на нём не в лад,
за умирание вращения
прося заранее прощения.
В разбег пускаются (зачем невесть),
но натыкаются на номер шесть,
как в тёмной комнате на шифоньер...
Ай, стрелки, полноте! Не до манер.
Цепляйтесь, острые, за номера.
Ведь мы на острове. Мы у костра.
Гудит в костре зола. И что с того,
что нас отрезало ото всего?
Зато обзор какой! Какой простор!
Размах почти морской. Разгул, напор.
Волна вполне пьяна. Безумен шквал.
Картина Репина «Девятый вал».
Однако на душе ничуть не мрак.
Когда-то надо же пожить и так.
Без роду-племени, вне кровных пут.
Ни сколько времени, ни как зовут.
Кому и шквал подвох. А я учён.
Я не был взят врасплох. Я всё учёл.
В любую мелочь вник. А кто не вник,
так это стрелочник. И часовщик.
Назад, спасатели, не нужен трап.
Лекарства кстати ли, о эскулап?
Когда ж ты выучишь закон стальной:
того не вылечишь, кто не больной.
Ему что «ком иль фо», что «фо иль ком».
Хоть молоком его, хоть молотком.
Он возмещается. Он нестесним.
Земля вращается не вместе с ним.
И - пусть раскручивал её не он -
на всякий случай вам он шлёт поклон,
за умирание вращения
прося заранее прощения.
1999 I don't get in touch. Running out of ink.
The paper ran out. The envelope disappeared.
Orevoir, the whole world! Sorry, moreover.
I don't go on air. Ether is a phantom.
That it is not, that it is. The scale is silent.
There, label number six is ill.
Hanging on an arrow, on a point.
And the place of that scale is in recyclable materials.
The weather is out of hand. From her and demand.
River floods around. Bursting thunderstorms.
When I correct the flaw in the scale
to whom will I blurt out my "kurla"?
Faded, my dial does not shine.
And the arrows are turning out of tune on it,
for dying rotation
asking forgiveness in advance.
They start running (why knows),
but bump into number six
like in a dark room on a wardrobe ...
Ay, arrows, fullness! Not up to manners.
Cling, sharp, for numbers.
We are on an island. We are by the fire.
Ash hums in the fire. So what,
what cut us off from everything?
But what a review! What an open space!
The scope is almost marine. Revelry, pressure.
The wave is quite drunk. The flurry is insane.
Repin's painting "The Ninth Wave".
However, the soul is not at all dark.
Once you have to live like that.
Without clan-tribe, out of blood ties.
Not how long, not what the name is.
To whom and a flurry of catch. And I am learned.
I was not taken by surprise. I took everything into account.
He delved into every little thing. And who did not understand
so this is a switchman. And a watchmaker.
Back, rescuers, no ladder needed.
Does medicine come in handy, O Aesculapius?
When will you learn the law of steel:
you cannot cure who is not sick.
To him that "com il fo", that "fo il com".
Even with his milk, even with a hammer.
It is refunded. He is not embarrassed.
The earth does not rotate with him.
And - even if it wasn't he who untwisted it -
just in case, he sends you a bow,
for dying rotation
asking forgiveness in advance.
1999 Смотрите также: | |
