Кто-то прыгает в классики, кто-то режется в нолики
Старомодное танго, точно в ласковом сне.
Довоенная осень, московские дворики…
Вы всегда довоенными представляетесь мне.
Комуналки и лестницы, довоенно - скрипучие.
И белье, что везде поразвешено, злит.
Солнцем бабьего лета, медовым, пахучим,
Каждый дворик московский до верхушек залит.
Не одна тут забилась, боль упрятать не в силах,
За негромкое счастье оплатив векселя.
Как минута молчания, осень застыла,
Так на братских могилах немеет земля.
Желто-медное пламя леденеет меж веток,
Этот вечный огонь так пронзительно чист.
Хлопотливо и ходко время плещется где-то.
Осень каждого дворика – живой обелиск.
Но уходят опять, как в военном когда-то,
Из Москвы, чтобы видеть московские сны,
Поделиться, как хлебом, щедрым сердцем солдата,
А вернуться, как после военной весны.