Мороз упал на воскресенье и пришпилил ко льду,
и день крошится, как печенье, стоит только подуть.
И вот из трещинки меж полднем и без четверти два
выходит та, пред коей полностью пасуют слова!
И я ныряю за портьеру, но в последний момент
я успеваю оценить её манеры и французский акцент.
Затем я вижу сквозь портьеру отсвет чьих-то манжет,
а в них -- любовника премьеры, что вращает сюжет.
Он переходит в наступленье без оглядки на зал,
и леди не без удивленья расширяет глаза,
а руки с царственною леностию делают взмах...
Мечта о гибели Вселенной стекленеет у неё на губах.
Как вдруг ещё одной портьеры колыхнулся узор,
и от деталей интерьера отделился синьор.
В глазах вморожены зрачки, да со зловещей искрой,
в руках оружие -- так вот кто настоящий герой!
Герой пристроился у стенки, а приклад у плеча --
винтовка чеховской системы и глушитель от Петра Ильича.
И тут выходит из-под сцены дядя Вася с трубой.
Кругом вода, напор отменный, он доволен собой.
Ему плевать на тех, кто в зале, он сегодня спешит,
поскольку жаждет доказать материальность души.
Герой с трубой наперевес идёт познать естество --
он жертва авторского права первой ночи и орудье его.
А мадемуазель всё дальше отступает назад,
но в каждом шаге столько фальши, что щипает в глазах.
Бурлит вода, на сцене жарко. Приплывает письмо,
а в нём -- финальная ремарка для картины восьмой.
И назидательный приклад всё крепче давит плечо.
Похоже, далее нас ждёт сплошной катарсис -- или что-то ещё.
Но возникает некто в форме, протирает пенсне
и извлекает диктофон из своего портмоне.
И персонажи низвергаются в него, как в дыру,
и, примагничиваясь к ленте, прекращают игру.
Довольный некто отступает в направлении тьмы.
А что же мы? Но я не знаю, про кого местоимение "мы".
Мороз упал на воскресенье и пришпилил ко льду,
и день крошится, как печенье, стоит только подуть.
И я ступаю еле-еле, и поребрик покат.
Ежевечерней акварелью занялись облака...
И вновь со мною чувство меры. Не мешает ничуть.
А кто там юркнул за портьеру -- я не вижу и смотреть не хочу. Frost fell on Sunday and pinned to the ice,
and the day crumble like cookies, is only to blow.
And from the cracks between noon and a quarter to two
beyond that, way before completely baffled words!
And I dive behind the curtain, but at the last moment
I have time to evaluate its manners and a French accent.
Then, I see through the curtain glow of someone cuffs
and in them - the premiere of her lover that rotates the plot.
He goes on the offensive without looking at the room,
Lady and not without surprise expands eyes
a hand with a royal wave of laziness do ...
The dream of the death of the universe glaze on her lips.
Suddenly another pattern curtains swayed,
and interior parts separated by Signor.
In the eyes of the pupils are frozen, but with a sinister spark
in the hands of a weapon - so that's what a real hero!
The hero fell in the wall and butt at the shoulder -
Chekhov's rifle and a silencer system of Pyotr Ilyich.
And then it goes out of the scene Uncle Vasya pipe.
Around the water pressure excellent, he was pleased with himself.
He does not care for those who are in the audience, he is today a hurry,
as longs to prove the materiality of the soul.
Hero comes with a trumpet at the ready to learn nature -
he is a victim of copyright and the first night of his guns.
And Mademoiselle retreats farther back,
but at every step as falsehood that plucks eyes.
Boiling water, hot on stage. Sails email
and in it - the final eighth note for the picture.
And edifying all the butt tight shoulder presses.
It seems, then we are waiting for a solid catharsis - or something else.
But there is one form, wipes his pince-nez
and remove the recorder from her purse.
And the characters are cast into it as into a hole,
and primagnichivayas to the tape, stop playing.
Glad somebody departs in the direction of darkness.
And what are we? But I do not know whom the pronoun & quot; we & quot ;.
Frost fell on Sunday and pinned to the ice,
and the day crumble like cookies, is only to blow.
And I hardly ever set, and a sloping sidewalk.
Nightly watercolor do cloud ...
Again, to me the sense of proportion. It does not interfere at all.
And who slipped behind the curtain there - I do not see and do not want to watch. Смотрите также: | |
