В городском саду (Черешневый кларнет)
(В Берковский-Б.Окуджава)
Круглы у радости глаза и велики у страха,
И пять морщинок на челе от празднеств и обид...
Но вышел тихий дирижёр, но заиграли Баха,
И всё затихло, улеглось и обрело свой вид.
Всё стало не свои места, едва сыграли Баха...
Когда бы не было надежд - на чёрта белый свет?
К чему вино, кино, пшено, квитанции Госстраха
И вам - ботинки первый сорт, которым сноса нет?
"Не всё ль равно: какой земли касаются подошвы?
Не всё ль равно: какой улов из волн несёт рыбак?
Не всё ль равно: вернёшься цел или в бою падёшь ты,
И руку кто подаст в беде - товарищ или враг?"
О, чтобы было всё не так, чтоб всё иначе было,
Наверно, именно затем, наверно, потому
Играет будничный оркестр привычно и вполсилы,
А мы так трудно и легко все тянемся к нему.
Ах, музыкант мой, музыкант, играешь, да не знаешь,
Что нет печальных и больных и виноватых нет,
Когда в прокуренных руках так просто ты сжимаешь,
Ах, музыкант мой, музыкант, черешневый кларнет! In the city garden (cherry clarinet)
(In Berkovsky-B.Okuzhava)
Rounds in the joy of eyes and great for fear,
And five wrinkles on the bore from the festivities and offense ...
But a quiet conductor came out, but Baha played,
And everything calmed down, it mounted and found his own appearance.
Everything has become not its own places, barebally played ...
Would there be hopes - on black light?
What wine, cinema, millet, gosstrakh receipts
And you - the boots are the first grade that demolition is not?
"Not all that is equal: what land touch the sole?
Not all, it is equal: What catch from the waves brings the fisherman?
Not all of it is equal: you will come back or in battle you will fall,
And who will give in trouble - comrade or enemy? "
Oh so that everything is not so that everything was different
Probably exactly then, probably because
Playing a subsidiary orchestra is familiar and crawled,
And we are so hard and easy to do it.
Ah, my musician, musician, you don't know, you don't know
That there are no sad and patients and no guilt
When in the smoked hands so just you compress
Oh, my musician, musician, cherry clarinet! | |
