Я три месяца не вылазил на свет как больной в психушке,
познав что друзья все крысы, и послал на хуй дружбу.
Мне всего один шаг от жизни, и до конвульсий.
Меня апатия проела из внутри как лень со скуки.
Знакомые скурились их судьба не далека до укола.
Близкие пиздели за спиной, и вся ваша шобла.
Я ушел от них в надежде не бежать больше за шорой, и,
похуй мне что в их глазах остался далбаебом.
Кто тебе поможет? ведь ты больше не в их круге,
и кого мне винить? кроме как судьбу свою суку.
По прежнему в одного, пишу биографию под мрачные звуки,
не мечтаю поймать когда нибудь фортуну за кривые ее руки.
Вам на небо - эскадрилья Вильгельма, за огнем Прометея,
мне эскадрон, и с парапета прыжок на встречу ветру.
Жизнь как бочка Диогена, нам не дает гарантий наше время.
Вне коммуны обитать, или быть съеденным собственным племенем.
Мы сами строим вокруг себя стены да оградки,
кто сторчался, кто состарился в 17 под гарантом.
Кому в кайф быть Маргиналом, кому косить под Графа
Из угла в угол, жизнь фигура что многогранна!