Мне говорят я похож на многих писак
А может даже копирую стиль
Что выкладываться в стихах перестал
И в них давно одни глупости...
Говорят мне тридцать, а я не сумел ни черта
Ни детей нет, нет даже дома-особняка
Твердят, что из книги " Как правильно жить" я ни главы не читал
А Вы знаете, я даже в предисловие не вникал.
Я исписался, может возраст уже не тот
Пора бы остепениться дом, работа, семья
Но для меня бездействовать это уже моветон
Ведь тогда я, буду уже не я...
Кто же будет писать про колючие, серые облака?
Про бездомного, доброго дружищу пса
Про рассвет отношений, про их закат.
Про тех кто забыл меня, про тех кого я не помню сам.
Про виски и пачку винстона
Про то как мне хочется куда-то уехать
Про девиц, которых я когда -то потискивал
Про душу пустую, в которой слышится эхо.
Про обещания и подгоревшую яичницу
Как после смерти мамы ком в горле
Про боль, которую нельзя выключить
И она, как заноза, все колет и колет.
Про войну, про мир и про нас всех
Про каждый весёлый и грустный диалог
Про быт, что под враньем, как старый асфальт просел
И утренний свет, что опять недосып приволок.
И пока ночью золотом блестят фонари
Во мне не задремлет привычный я
Я хочу эмоции раздавать и дарить
Тем более их море внутри меня.
Говорят я выкладываться в стихах перестал
Говорят меня уже не спасти
Но моя жизнь пошла с чистого листа
Такие вот к черту глупости...