Ночь за окном, черный проем
Будто бы кистью намечен.
Кружится дом в вальсе с дождем
В ритме мерцающих свечек.
В небе луна. В доме одна,
С верой в единственный случай,
Плачет и смотрит сквозь ливень без сна
Мышь, что не станет летучей.
Шерстке сродни - серые дни,
Плед из линялого пуха.
Гнет свою линию едкая гниль,
В девочке зреет старуха.
Что же еще? Ведь выписан счет -
Выпал билет невезучий.
Только тихонько о небе поет
Мышь, что не станет летучей.
Ей говорят: все это яд,
В норке теплее и суше -
Складывать в ящички жизни уклад
Важно и нужно к тому же.
Слушает всех, верит в успех,
Но только рассеятся тучи,
Каждою клеточкой тянется вверх
Мышь, что не станет летучей.
Броситься вон, в темень как в сон -
Лес распахнет ей объятья.
От осуждающе ждущих окон,
В поисках странного счастья!
Вешняя мгла вдруг замерла,
Радуга встала над кручей...
Когда в небо взлетела, легка и светла,
Мышка, что стала летучей.
В небо взлетела, легка и светла,
Мышка, что стала летучей.