Скоро весна. Об этом мне пели скворцы.
Как в туманную даль сгинут жертвы и их ловцы.
Исчезнет и боль.
Помирятся раны и соль.
И мне нужен миг, и в странное зарево прыг.
Но эту весну ждут уже тысячи лет.
И я промелькну, поэт, каких много в аду.
Но я не смогу, не выдержу, снова приду.
Безмолвно глядеть, как принц тащит золушку в клеть.
Мне было с тобой — нету слов.
Но нас растоптала любовь.
Об этом мне пели скворцы.
Как цари забывали дворцы.
Как чудовищно, метко и зло.
Ты швырнула в лицо мне кольцо.
В левом углу образа.
В их глазах застыла слеза.
Скоро весна.
Spring is coming. Skvortsy sang about it.
As in a foggy distance, the victims and their catchers will be crushed.
Ensure and pain.
Wounds and salt rivers.
And I need a moment, and in a strange glow jump.
But this spring is waiting for thousands of years.
And I am a fireman, the poet, what many in hell.
But I can not, I will not end, come again.
It is silent to look like the prince drags Cinderella into a creek.
I was with you - no words.
But we trampled love.
Skvortsy sang about it.
How the kings forgot the palaces.
As a monstrous, metro and evil.
You threw a ring in my face.
In the left corner of the image.
In their eyes, a tear froze.
Spring is coming.
