Я вырос на изломе в умирающей стране.
Да, я всего лишь мертвец, бредущий в темноте.
И это мне вогнали в сердце отравленный стилет лет.
И это там, в музее, для показа мой скелет.
И пробираясь в глубине, там, в звенящей тишине.
И зарываясь в куртку от внутреннего холода.
Я смотрю на то, что зелено и молодо.
И снова, снова улыбаюсь во сне.
I grew up at a break in the dying country.
Yes, I'm just the dead, wagging in the dark.
And it was vannel to me in the heart poisoned stale.
And it's there, in the museum, to show my skeleton.
And keeping his way in the depth, there, in ringing silence.
And burning into the jacket from the inner cold.
I look at what is green and young.
And again, smiling again in a dream.