она не любит тебя, больше тебя не любит.
такое бывает, такая странная штука.
и вроде ты спишь, и вроде родные губы,
но как-то рефреном вертится:"сука, сука!"
и хочется номер впечатать в угрюмый ящик,
в котором седьмые сутки ни строчки, ни звука,
и написать ей стоящее, настоящее...
а получается только:"ну, сука, сука..."
она не любит тебя, прости, никогда не любила,
ну может, трахались, пили... такая штука...
но это же прошлое. это всего лишь "было".
она не помнит тебя, а значит ну - сука? сука.
и хочется мимо пройти с офигенной бабой,
вильнуть бедром в охуительной новой юбке:
мол, это просто, жить, не пытаясь слабой
струей к тебе стечь в ладони... черт! сука! сука!!
она не любит тебя, уже никогда не будет.
другая греет ее ладони щекою... больно...
ноябрьский ветер под свитером, как прелюдия
к зиме, в которой она никогда не будет с тобою.
she does not love you, does not love you more.
it happens, such a strange thing.
and it’s like you are sleeping, and it’s like your lips,
but somehow the refrain turns: "bitch, bitch!"
and I want to type the number into a gloomy box,
in which the seventh day is not a line, not a sound,
and write her a real, real ...
but it turns out only: "well, bitch, bitch ..."
she doesn't love you, sorry, never loved you
Well, maybe they fucked, drank ... such a thing ...
but this is the past. it was just a “was.”
she doesn’t remember you, which means she’s a bitch? bitch.
and I want to pass by with an awesome woman,
wag a hip in a cool new skirt:
supposedly it's easy to live without trying weak
stream down to you in the palm of your hand ... damn! bitch! bitch!!
she does not love you, she never will be.
the other warms her palms with her cheek ... it hurts ...
November wind under a sweater, like a prelude
for the winter, in which she will never be with you.
