февральская любовная лихорадка
мне говорят, я заболела мартом: не снюсь родителям и вру календарю, вся жизнь расписана - я позабыла карты и вечерами зелье не варю. я не пишу стихи, я сбилась с ритма, читаю сказки, во время обед, и не с глаголами раздельно или слитно уже, вы верите, не важно. правда. нет. я дочитала маркеса до корки, я заучила термины навзрыд, я терла траву на волшебной терке - она теперь вокруг меня кружит. я сею ветер - значит, что-то пожинаю. и все, что дадено ловлю в свою ладонь. я не грущу, я просто не бываю. вокруг зима. какой зимой огонь?
я, говорят, по-зимнему простыла. не то что грипп, простуда, все дела... а просто сердце угольком остыло и выглядит и пахнет как зола. такая черная, а дунешь - разлетится. и не останется в ладони ни-че-го. а где-то за окном замерзла птица. ходила и замерзла. каково?
не знаю. я теперь опять не знаю, как это буки, веди или аз, я все что вижу - по слогам читаю, и в том что вижу - вижу только нас. под ноги наст ложится - корка коркой, салазки, ботики, рейтузы до ушей, а я внутри лечу как в детстве с горки, пугая и толкая малышей.
я, говорят, ужасно заболела. я, говорят, не выживу теперь. но я то знаю, что февраль - такое дело, все выстудит, едва откроешь дверь. но я то знаю, что февраль тем и опасен - пора расслабиться, уже конец зимы, а тут - мороз. и горек день и ясен. и в небе птицы и под небом мы. но я то знаю, что февраль - он ведь конечен. он истечет, и после будет март. и я начну писать - опять о вечном - на подоконнике раскинув стопку карт. February A Love Song for Bobby Long
I say I was ill March: snyus not lie to parents and calendar, all of life is painted - I forgot the card and in the evenings the potion does not cook. I do not write poetry, I lost my rhythm, I read fairy tales, during lunch, and with verbs separately or together already, do you believe does not matter. true. no. I finished reading Marquez to cover, I memorized the terms sobbing, I scrubbed the grass on the magic grater - it is now circling around me. I sow the wind - it means that the reaping. and all that dadeno catch in his hand. I'm not sad, I just do not happen. around winter. a fire in the winter?
I say in a cold winter. not the flu, the common cold, all things ... and just the heart of a coal cooled down and looks and smells like ash. so black and dunesh - smashed. and there will be in the palm of no-Th-th. but somewhere outside frozen bird. and I went cold. what?
I do not know. I now again I do not know how it beeches, lead, or az, I see that - I read in syllables, and that I see - only to see us. crust lies under the feet - Cork Cork, runners, boots, breeches from ear to ear, and I'm flying in as a child with slides, scaring and pushing the kids.
I say, terribly sick. I say, do not survive today. but I do know that February - the sort of thing all vystudit barely open the door. but I do know that February is dangerous - it's time to relax, it is the end of winter, and here - frost. and bitter day and clear. and in the sky and the birds under the sky of us. but I do know that February - it is after all finite. it expires, and after will March. and I begin to write - again about the eternal - on a windowsill spread stack of cards. Смотрите также: | |
