…И от этой тоски, до подрёберной боли – живучей,
От оправданной фальши продуманных – набело – слов,
Оттого, что на сотню – один попадается случай,
Да и он, между нами, не слишком-то к встрече готов…
А ещё потому, что усталое время - не лечит.
Не белит седина вместе с прядями прожитых дней.
Пустота… Но дышать от накопленной пыли – не легче,
Только сил не хватает хоть как-то разделаться с ней.
От сезонных дождей – всюду слякоть, и в душах, и в мыслях.
Ненавязчивой темой плывёт фортепьянный Пер Гюнт…
Обрываются строчки. – Ненужное! - Вязнут и виснут.
И лукавят друзья. И осколки зеркальные – врут.
... and from this longing, to the resistant pain - the lively,
From the justified fold of thoughtful - score - words,
Because one hundred - one comes across the case
Yes, and he, between us, not too much to meet ...
And also because tired time is not treated.
Do not Belit Sedina, along with the strands of the last days.
Emptiness ... but breathe from accumulated dust - it is not easier
Only the strength is missing at least somehow divided with it.
From seasonal rains - to slush everywhere, and in souls, and in thoughts.
Unobtrusive theme floats the piano per gynt ...
Locks are broken. - Unnecessary! - Write and hang.
And shy friends. And fragments of mirrored - lie.
