Она смотрела в апрельское небо
и изучала его повадки.
Как будто в праздник, горбушка хлеба
ей почему-то казалась сладкой.
Непреднамеренное проклятье
всего того, что с ней происходит.
В разбитых туфлях, в старинном платье
ну почему же он не уходит?
Она молилась, когда придётся
и ей нисколько не стыдно было.
Когда улыбка в полоске солнца
в её объятья не приходила.
Прикосновеньем вспоминала
тон недописанного куплета.
Казалось, будто она не знала,
что наступило сегодня лето.
Она на осень не походила
и не искала в ладонях линий.
Судьба чертила на них, что было
клочком бумажного неба синим.
И въелась в души колоколов медь,
зима кричала, что он простужен.
А он твердил, что, как год назад
ведь он скоро будет ей очень нужен.
Она нисколько не постарела,
лишь потускнели глаза, но всё же
немного сажи, немного мела -
и вновь весна холодком по коже.
И можно снова с вершины южной
лететь на север дорогой давней,
а от него ни так много нужно,
чтоб как и прежде смотрел в глаза ей.
