(памяти братьев А. и Б. Стругацких)
Музыка М.Бугаева
Текст М. Пушкиной
В старой лавке кинжальной звучали стихи,
Отражаясь от лезвий жестоких,
И клубком неопознанных в спешке стихий
Прочь катились к весенней дороге.
Скорлупою трещали орехи-слова,
Лишь недавно пропевшие тайну,
По остаткам рифмованных мыслей сновал
Люд степенный, народец отчаянный.
Чести нет, и благородство не в цене,
Как ни ищи - нет истины в вине…
Кто соломой прикрыл непролазную грязь,
Кто волок на расправу воришку…
Колокольня в покорности небу клялась,
Не стесняясь столетней отдышки.
Черный всадник промчался на черном коне,
Следом десять таких же, нездешних…
Вот копьем пригвожден пьяный нищий к стене,
Вот – мечи в спинах уличных женщин.
Чести нет, и благородство не в цене,
Как ни ищи - нет истины в вине…
Крысы зорко следили из темных углов
За нашествием воинства Правды,
Тень Чумы рисовала подобье крестов
На дверях и на древних оградах.
В старой лавке когда-то звучали стихи,
Отражаясь от лезвий жестоких…
По чумным заповедникам бродят грехи
И готовят капканы пороки.
(in memory of brothers A. and B. Strugatsky)
Music M. Bugaev
Text M. Pushkina
Poems sounded in the old dagger shop
Reflecting from the cruel blades
And a bunch of unidentified in a hurry of elements
Off rolled towards the spring road.
Word nuts cracked in their shells
Only recently sung a secret
From the remnants of rhymed thoughts scurried
People are sedate, people are desperate.
There is no honor, and nobility is not in price,
No matter how you look, there is no truth in wine ...
Who covered impassable dirt with straw,
Who dragged the thief to reprisal ...
The bell tower swore obedience to the sky,
Not embarrassed by a hundred year old shortness of breath.
The black rider raced on a black horse
Following ten of these, alien ...
Here with a spear nailed a drunk beggar to the wall,
Here are the swords in the backs of street women.
There is no honor, and nobility is not in price,
No matter how you look, there is no truth in wine ...
Rats vigilantly watched from dark corners
Behind the invasion of the host of Truth,
Shadow of the Plague painted a likeness of crosses
On the doors and on the ancient fences.
Poetry once sounded in the old shop
Reflecting from the blades of cruel ...
Sins roam the plague reserves
And prepare traps for vices.
