А.П. Чехов. "Иванов". Монолог Иванова.
Нехороший, жалкий и ничтожный я человек. Надо быть тоже жалким, истасканным, испитым, как Паша, чтобы еще любить меня и уважать. Как я себя презираю, боже мой! Как глубоко ненавижу я свой голос, свои шаги, свои руки, эту одежду, свои мысли. Ну, не смешно ли, не обидно ли? Еще года нет, как был здоров и силен, был бодр, неутомим, горяч, работал этими самыми руками, говорил так, что трогал до слез даже невежд, умел плакать, когда видел горе, возмущался, когда встречал зло. Я знал, что такое вдохновение, знал прелесть и поэзию тихих ночей, когда от зари до зари сидишь за рабочим столом или тешишь свой ум мечтами. Я веровал, в будущее глядел, как в глаза родной матери... А теперь, о боже мой! утомился, не верю, в безделье провожу дни и ночи. Не слушаются ни мозг, ни руки, ни ноги. Имение идет прахом, леса трещат под топором.
Земля моя глядит на меня, как сирота. Ничего я не жду, ничего не жаль, душа дрожит от страха перед завтрашним днем... А история с Саррой? Клялся в вечной любви, пророчил счастье, открывал перед ее глазами будущее, какое ей не снилось даже во сне. Она поверила. Во все пять лет я видел только, как она угасала под тяжестью своих жертв, как изнемогала в борьбе с совестью, но, видит бог, ни косого взгляда на меня, ни слова упрека!.. И что же? Я разлюбил ее... Как? Почему? За что? Не понимаю. Вот она страдает, дни ее сочтены, а я, как последний трус, бегу от ее бледного лица, впалой груди, умоляющих глаз... Стыдно, стыдно!
Сашу, девочку, трогают мои несчастия. Она мне, почти старику, объясняется в любви, а я пьянею, забываю про все на свете, обвороженный, как музыкой, и кричу: "Новая жизнь! счастье!" А на другой день верю в эту жизнь и в счастье так же мало, как в домового... Что же со мною? В какую пропасть толкаю я себя? Откуда во мне эта слабость? Что стало с моими нервами? Стоит только больной жене уколоть мое самолюбие, или не угодит прислуга, или ружье даст осечку, как я становлюсь груб, зол и не похож на себя...
Не понимаю, не понимаю, не понимаю! Просто хоть пулю в лоб!.. A.P. Chekhov. "Ivanov". Ivanov's monologue.
I am a bad, pitiful and insignificant person. You also have to be pathetic, worn out, drunk, like Pasha, in order to still love and respect me. How I despise myself, my God! How deeply I hate my voice, my steps, my hands, these clothes, my thoughts. Well, isn't it funny, isn't it insulting? Not yet a year old, he was healthy and strong, he was cheerful, tireless, hot, worked with those very hands, spoke in such a way that he touched even the ignorant to tears, knew how to cry when he saw grief, was indignant when he met evil. I knew what inspiration was, I knew the charm and poetry of quiet nights, when from dawn to dawn you sit at your desk or comfort your mind with dreams. I believed, looked into the future as if into the eyes of my own mother ... And now, oh my God! I'm tired, I don't believe, I spend days and nights in idleness. Neither the brain, nor the arms, nor the legs obey. The estate is crumbling, the forests crack under the ax.
My land looks at me like an orphan. I'm not expecting anything, I'm not sorry, my soul trembles with fear of tomorrow ... And the story with Sarah? He swore eternal love, prophesied happiness, opened up a future in front of her eyes, which she had never dreamed of even in a dream. She believed. In all five years I saw only how she was fading under the weight of her victims, how she was exhausted in the struggle with her conscience, but, God knows, not a sidelong glance at me, not a word of reproach! .. And what then? I stopped loving her ... How? Why? For what? I do not understand. Here she is suffering, her days are numbered, and I, like the last coward, run away from her pale face, sunken chest, pleading eyes ... It's a shame, a shame!
Sasha, the girl, is touched by my misfortunes. She declares her love to me, almost to an old man, but I get drunk, forget about everything in the world, enchanted, like music, and shout: "New life! Happiness!" And the next day I believe in this life and in happiness as little as in the brownie ... What about me? What abyss am I pushing myself into? Where does this weakness come from in me? What happened to my nerves? As soon as my sick wife pricks my pride, or the servant does not please, or the gun misfires, I become rude, angry and do not look like myself ...
I don't understand, I don't understand, I don't understand! Just a bullet in the forehead! .. Смотрите также: | |
