Столетия внутри колонн и кирпичей
ревут, как поезда, целуя ржавый рельс.
События бегут как тот, кто не успел
на свой последний рейс.
А за окном все так же нету новостей
и, может быть, подводит оптика очей –
у этой шутки точно есть определение,
все это, как и прежде, называется безвременье.
А стук сердец из всех могил как метроном,
так громок, что сознание клемует это сном,
но смерти нет и даже дети это знают,
есть только жизнь и есть её воспоминания.
Я засыпаю и мне снится старый дом,
в гостиной все, в кого я был влюблен,
в окне от ветра дребезжит стекло,
но это сон.
Я понимаю, что они кого-то ждут,
моргают медленно, не видя меня тут,
я подхожу к столу и я сажусь за стол
и гулким эхом отвечает пол.
И, почему-то, в странной тишине,
улыбки их мне кажутся особенно ценней,
как будто все они хранят секрет,
но, я уверен, не расскажут его мне.
Так и от всех ушедших и святых,
немой строкою лезет стих,
а за окном рождается рассвет,
переплавляя тени ночи в свет.
Сквозь тысячи «привет»,
Сквозь миллионы «да»
и миллиарды «нет»
над головой звезда!
Нас забирал и забирает океан,
для океана нету карт и стран,
и нету времени и нету больше сил –
мы пропадаем, лишь пока мы крепко спим.
