Сорок раз отмерь, лишь один ответ.
Жизни без потерь не было и нет.
Огоньки твоих пряных сигарет —
Это быль? Туман? Правда или бред?
Кожура сойдет, вырастет птенец,
Эта песня — мед для немых сердец.
Перекроют воздух, выдадут венец.
Эта память — боль, близится конец.
Кормят руки, ноги, голова пуста.
Что не в силах даже досчитать до ста.
Думал, что аршин, а к тебе — верста.
А хотелось раз дотянуть до ста.
Ветер воет, гонит палую листву,
Лес меня укроет завтра поутру.
Разменяв четвертый, корчится в мозгу —
"Ну, их, Светлый, к черту! Я к тебе иду…"
Forty once sampling, only one answer.
There was no loss without loss.
Fights of your spicy cigarettes -
Is it? Fog? True or nonsense?
The peel comes, grows the chick,
This song is honey for silent hearts.
They will block the air, give a crown.
This memory is pain, the end is nearing.
Feed hands, legs, empty.
What is unable to even take up to one hundred.
Thought that Arshin, and to you - the verst.
And I wanted to reach a hundred times.
The wind is how he drives fairy
The forest will take me in the morning.
After swallowing the fourth, writhing into the brain -
"Well, they, light, to hell! I go to you ..."
