В нашем порту люди с мешками на спинах в поту... Солнце не друг здесь,родня ранит меня,любишь крепче,то,что видишь реже ты,я утомленный закат,где ты ? мой северный брат, ледоколы спешат к нам ?с грузом колкие кулы ,А МЫ умираем от жажды,скажет тут каждый старый моряк ,пачкую конверты шелковой ленты,свяжет и ляжет один,воспоминание и старость все ,что осталось.
В нашем порту чайки ловили хлеб на лету,а я смотрел на флаги глотая из фляги.
Шевельнутся не смея ,так нежно пьянея.Я не смогу, я не сумею ,я сорвусь останусь с нею...
In our port, people with bags on the backs in the sweat ... the sun is not a friend here, the relatives wounds me, you love stronger, what you see less often, I'm a tired sunset, where are you? My northern brother, icebreakers hurry to us? With the load of the neck of the knuckles, and we die from thirst, says here every old sailor, stacking envelopes of silk tape, will connect and lay down one, the memory and old age is everything that remains.
In our port of the seagulls were caught bread on the fly, and I looked at the flags swallowing from the flask.
We move without daring, so gently drunk. I can't, I would not be able, I will break away with her ...
