1 куплет
Мой каждый день повторенье прошлого.
Моё завтра - картины Роршаха.
А ведь я хотел быть не таким,
Переписывал сюжет с красной строки.
Я хотел, чтоб эти книги полюбили,
Но испортил столько сюжетных линий.
Я писал рассказы, думал, что вещатель,
Но их не пустили даже до печати.
Эта книга не горит даже в огне пожара,
А я не пойму она какого жанра.
Комедия, Ужас, трагедия, роман,
Может просто автор себя тренировал?
Он не признанный гений, таланта бездна,
Или просто этот парень бездарь?
Он ставит только точки, нет запятых.
И зачем, если сказки мертвы.
Припев
Я пишу мертвым пером
Мой эпилог,
Но для вас всегда надену пёстрые маски.
Вот мой перрон
В другой мирок,
Ведь в этом моя жизнь - Мертвые Сказки.
2 куплет
Да. / Я писал всегда.
И пускай / так глупо созидал.
Но я думал, что я прав и на правильном пути
А в итоге каждый рассказ в утиль.
На моей памяти / эти бумаги по углам.
Двадцать ебаных книг по двенадцать глав.
И столько опечаток - посчитайте.
Но не нашёлся не один читатель.
Я писал рассказы где люблю. Нет.
Я Писал мол думал что люблю. Бред/
Поселился в голове как в комнатушках,
А в ответ предательство и равнодушие.
Но это нужно / видно было.
Нет тиражей и книг в витринах.
Не дописана история главного героя,
А закончатся чернила я писать буду кровью.
Да… Каждый рассказ не успевал я к срокам
И если бы ты знал, сколько листов я скомкал.
Я начинал писать, заканчивая траблы в жизни,
Но я заканчивал писать, лишь начиная мыслить.
Ведь моей жизни музы где-то в далике парят,
А лучшее, что я писал это заметки на полях.
Порвать мой черновик мысли меня сильней манят.
Я бы убил себя – но рукописи не горят.
Припев
Я пишу мертвым пером
Мой эпилог,
Но для вас всегда надену пёстрые маски.
Вот мой перрон
В другой мирок,
Ведь в этом моя жизнь - Мертвые Сказки
3 куплет
Каждая строчка - смысл ложный
Ты судишь мои книги по обложке.
Не собрать листы, ведь они не сшиты.
Тут тонкий смысл жирным шрифтом.
Моя книга в процессе, но будто не начАта
Ты гоняешь на машине – я гоняю на печатной.
Мой каждый шаг это буква для основы,
И я складываю, складываю, складываю СЛОВО.
Я читал … рассказы чужие.
Хотел писать как они в постоянном режиме.
Искал себя в сюжетах, подражание насытив
Я как декабрист – вся моя жизнь отсылки. (от ссылки)
Моё чтиво им не надо хоть и правду даёт.
Не нужен настоящий Я – нужен красивый переплёт.
Но я сделаю всё. Я дойду до цели
И я сделаю всё – я создам бестселлер. (бисцэлир)
Припев
Я пишу мертвым пером
Мой эпилог,
Но для вас всегда надену пёстрые маски.
Вот мой перрон
В другой мирок,
Ведь в этом моя жизнь - Мертвые Сказки
verse 1
My daily repetition of the past.
My tomorrow - Rorschach picture.
But I would not be so,
To rewrite the story with a red line.
I wanted to come to love these books,
But spoiled many storylines.
I wrote stories, I thought that the broadcaster,
But they were not allowed even to print.
This book is not even lit a fire in the fire,
And I do not understand it any genre.
Comedy, horror, tragedy, romance,
Maybe just the author himself coached?
He was not recognized as a genius, talent abyss
Or just this guy is incompetent?
He only puts the point, no commas.
And why, if the tales are dead.
Chorus
I am writing pen dead
My epilogue
But you always wear motley masks.
Here is my platform
In another little world,
After all, this is my life - Dead Tales.
verse 2
Yes. / I always wrote.
And let / so stupid to create.
But I thought that I was right and on the right path
But in the end each story to the scrap.
In my memory / the paper on the corners.
Twenty fucking books on twelve chapters.
And so many typos - count.
But I did not find more than one reader.
I wrote stories where love. No.
I wrote supposedly thought like that. Rave/
Settled in the head in small rooms,
And in response to betrayal and indifference.
But it should be / could be seen.
No editions and books in the windows.
Did not finish the story of the protagonist,
And the ink runs out, I will write in blood.
Yes ... Every story I could not keep to the terms of
And if you knew how much I crumpled sheets.
I started to write, ending troubles in life,
But I ended up writing just starting to think.
After all, my life muse somewhere dalike soar,
And the best that I wrote this note in the margin.
Breaking my draft thoughts beckon me stronger.
I would have killed himself - but the manuscripts do not burn.
Chorus
I am writing pen dead
My epilogue
But you always wear motley masks.
Here is my platform
In another little world,
After all, this is my life - Dead Tales
verse 3
Each line - meaning false
You judge my book by its cover.
Do not collect the sheets, because they are not stapled.
Then thin the meaning of bold type.
My book is in the process, but if not started
You drive a car - I drive on the circuit.
My every step is a letter to the basics,
I pile up, pile up, put words.
... I read the stories of others.
I wanted to write like they are in a constant mode.
I was looking for myself in stories, imitation saturate
I like the Decembrist - my whole life reference. (Of reference)
My reading them is not necessary, though the truth gives.
I do not need a real - you need a beautiful binding.
But I will do everything. I'll make it to the goal
And I'll do - I'll create a bestseller. (Bistselir)
Chorus
I am writing pen dead
My epilogue
But you always wear motley masks.
Here is my platform
In another little world,
After all, this is my life - Dead Tales Смотрите также: | |
