Пролетарский блюз не знает границ: 80 процентов страны
Кричат по утрам рюмкам "Бис!", выползая и темноты.
И кто-то знает правду, но нам не говорит. Его движения легки.
Он давит на газ. Щелчок. Свет. И вот они, мы.
И осень приносит воспоминания
Или любовь не в лучший момент.
Мы жертвы системы образования,
Слепленной из изолент.
И я устал повторять: "Твои глаза это груз,
Хоть и тень далекой мечты..."
И в моей душе новый конфуз
На грани полной пустоты
И одиночества.
Давай заляжем на диван, мне все равно что скажут люди.
Плевать, что мы едва знакомы. Плевать, что по уши в простуде.
Четвертый день плевать на дождь, пусть ноют ветер и колени.
Плевать, что прошлое ушло в другом строю и направлении.
Плевать, что мышцы опять питают голод.
И вены звенят и издают крик.
Ты скажешь мне, что я еще молод.
Я отвечу: "После этого лета старик".
И осень приносит воспоминания
Или любовь не в лучший момент.
Мы жертвы системы образования,
Слепленной из изолент.
Как поезд летел по рельсам судьбы,
Её голос пускал меня под откос.
Слово одно - катился вниз,
Но разбился о старый вопрос
Одиночества...
Не называем вещи их именами, потом херово живем,
Не ценим людей рядом с нами. Поверь, мы тоже когда-то уйдем.
И пролетарский блюз в каждом из нас, когда рука сжимает стакан под столом,
И кто-то другой уже давит на газ и мир зажигает одним щелчком.
И осень несет ему воспоминания
Или любовь не в лучший момент.
Он жертва системы образования,
Слепленной из изолент.
А что после нас? Разруха и бред?
Меня тошнит от этих картин.
Мгновение - тебя больше нет...
И я опять сегодня
Навеки один...
Осень 2010
