У девочки вьются волосы,
Как волны прибоя у твоих берегов.
Девочке не живется, не поется, не пишется.
Девочка никак не надышится.
Местный воздух для нее мертв.
Она полной грудью хочет
вдохнуть
соль твоих берегов,
глотнуть
дожди твоих переулочных лабиринтов.
Ступнями босыми
ощутить
тепло тротуарных плиток.
Но в ней так много ошибок
и неточностей.
Поэтому ее программа дает сбой.
И в ее комнате такая тишина,
такая черно-белость,
хоть вой.
Девочке снится
твое южное солнце,
твои тонкие пальцы
И безликие постояльцы
Твоего портового города.
Они всегда уезжают,
Как она всегда уезжала.
А ты вдалеке сливался с перроном.
И после возвращался
к обычным делам, друзьям,
прокуренным залам,
вспышкам чужих фотокамер
в утробе ненужных клубов.
Она возвращалась
к холодному времени года,
к неуклюжим платформам
ж/д вокзала.
И, вопреки рассудку,
в толпе встречающих
постоянно искала
твои глаза.
А под вечер
бежала к искусственному водоему,который многие в этом городе почему-то прозвали морем.
Пресные волны не лечат от боли...
