Билет
1 куплет
7 утра. Квадрат двора... Откуда черпать драйв?
Холодный край. Планета-карцер - как сказал Картрайт.
Ее от грязи не отмыть, сколько труда не трать,
сколько не драй. Здесь нехер ныть - окраин самый дальний край.
И ты банально не поймешь не чуя с этим связь.
Мороз плетет на стеклах вязь. Лед сменит грязь.
Как говорил знакомый после переезда в Питер -
Че ты знаешь о снеге, Вась?
Где-то там за окнами гирлянды, огни, оливье.
Две недели вьюга заметала мой спальный вольер
воя Монсератой Кабалье. Столько пройденых лет...
Моим прошлым точно поперхнется проглот-лангольер.
Тут все по старому, пейзаж - идастриал.
Подъезд разрисовал фанат художника из Австрии.
Такая тут уж атмосфера... Никакой ошибки -
Вон на остановке салютуют с правой таджики.
Припев:
Я отношусь к этому как к данности -
Засыпаю дома, просыпаюсь в транспорте.
А за окном светает. Я не заметил.
Ведь вычислял в уме суммы чисел на билете.
Я отношусь к этому как к данности -
Просыпаюсь дома, засыпаю в транспорте.
А мир будет прекрасен, счастлив и светел.
Главное, чтобы совпали суммы чисел на билете.
2 куплет
Утро нас выдернет из сновидений своим гомоном.
По венам города - маршрутки, людьми нашпигованы.
Я вскинул руку, одну тормознул и исчез.
В кишечнике дворов - обмен нелегальных веществ.
Время нам чертит морщины, рушит воздушные замки.
Мысли - туманная дымка. "Эх ну когда уже в дамки?"
Я в этой замкнутой давке - шапки, дубленки и куртки,
студенты, тетки, пациенты дурки,
доходяги-работяги. Вон в камуфляже комбат-батяня.
Все как умеют свою лямку тянут.
Лезут по пирамиде Маслоу, как египтяне.
Че поделать, отец не нефтянник...
Поэтому дорога дальняя, такси маршрутное.
Петлицы дембеля напротив сверкнут парашютами.
В кабине у водилы Шурфик. Я будто на шифре
в капюшоне, шапке, зимней парке цвета "мокрый шифер".
Затертый спинами и сумками как льдинами Беринг
Считаю сдачу, альтруизму не верю.
Сквозь наледь на окне опять белеет этот берег.
Как мы оказались здесь? Наверное нам так велели свыше.
Погромче плеер, чтобы не слышать
разговор соседей и не знать чем это общество дышит.
Не забиваю череп этой чушью.
Темный холст небес залит по горизонту алой тушью
Припев
Ticket
verse 1
7 am. The square yard ... How to draw Drive?
Cold Region. Planet-cooler - as the Cartwright said.
Its dirt does not wash, do not spend much labor,
drei not much. There neher whining - the farthest edge of the suburbs.
And you can not tell corny not feeling this connection.
Frost on the glass weaves ligature. Ice will replace the dirt.
As a friend said after moving to St. Petersburg -
Che you know about snow, Vasya?
Somewhere behind the windows garlands, lights, Olivier.
Two weeks blizzard sweeps out my sleeping aviary
howling Montserrat Caballe. So many years traveled ...
My last exactly choke swallow-Langoliers.
It's all the old landscape - idastrial.
Entrance painted fan artist from Austria.
This atmosphere ... there's no mistake -
Look at the bus stop on the right salute Tajiks.
Chorus:
I treat this as a datum -
Falling asleep at home, I wake up at transport.
And outside dawns. I did not notice.
It figured in mind the amount of numbers on the ticket.
I treat this as a datum -
I wake up at home, go to sleep in the truck.
And the world will be fine, happy and bright.
The main thing that matched the sum of the numbers on the ticket.
verse 2
Morning we will pull out of the hubbub of his dreams.
In the veins of the city - the bus, the people larded.
I held up a hand, a braked and disappeared.
In the intestine yards - the exchange of illegal substances.
Time draws us wrinkles, destroys castles in the air.
Thoughts - mist. "Oh well, when in the Kings?"
I'm in this closed stampede - hats, coats and jackets,
students, aunts, patients Durkee,
goners-hard workers. Won in camouflage battalion-Pops.
Everything is able to pull his strap.
Climb the pyramid Maslow, as the Egyptians.
Che do, my father did not Neftyannik ...
So far the road, the taxi route.
Buttonholes muster opposite shine parachute.
The cab drove in Shurfik. I like to cipher
in the hood, hat, winter colors of the park "wet slate."
Rubbed their backs and bags as the ice floes Behring
I believe the change, I do not believe altruism.
Through the frost on the window again, this beach is white.
How did we get here? Probably because we were told from above.
Loud player, not to hear
neighbors conversation and not know what this society breathes.
I do not hammer the skull of this nonsense.
Dark skies canvas filled the horizon crimson ink
Chorus Смотрите также: | |
