Свисала занавеска на краешек стола,
С почерканными строчками стихов...
Непризнанный художник сгоревшее дотла
Пытался оживить посредством слов...
А в комнате стояла такая тишина,
Что было слышно, как горит свеча...
И пламенем на строчки стекли полутона,
Набросанные кем-то сгоряча...
А звезды пробивались сквозь дощатую мглу,
Предписывая новую главу,
И томик афоризмов, валявшийся в углу,
Всё ярче представлялся наяву...
А в комнате стояла такая тишина,
Что было слышно, как приходит сон...
Иллюзия блаженства и новая волна,
В которую он будет погружен...
Заканчивались мысли, теряясь в облаках,
Которые летали над столом,
И в общем-то казалось, тоску о пустяках
Ведь можно отложить и на потом...
А в комнате стояла такая тишина,
Что было слышно, как уходит жизнь...
И в образе застыла густая седина,
И мысли где-то в снах оборвались...