Солнце в зените давно,
А кто-то еще не проснулся.
От пьянства распухшая рожа
Валяется будто бревно.
"Ох, мне винца бы хлебнуть..."
Отец Прокопий подумал,
Рясу расправил и в путь
Тело грузное двинул.
Харю ладонью протер,
Да за голову тотчас схватился,
В глотке ведь адский костер,
В церковь тот поп воротился.
Он по погребу метался,
Бесновался и орал:
«Я бы все отдал
Если б кто мне выжрать дал!»
Вдруг появились бесы да черти:
"Вот кагор, держи, браток!
Но сначала крест нательный
Соизволь-ка, нам отдай!"
Сыпля бранными словами,
Он из погреба запел…
И на паперти церковной
Мордой в грязь да захрапел.
Только к утру на деревне
Поп продрал глаза и встал
И с заплывшей мятой рожей
Не спеша домой шагал.
Попадья его встречает,
Он идет через порог
И поленом получает:
«Где ж ты шлялся, муженек?»
От удара, вместо шишки
У попа да на челе
Отрастает рог козлиный,
На плешивой голове.
С той поры тот рог растет
Не по дням, а по часам!
Пилит поп и днем, и ночью,
Да куда уж там!
