В конце концов, всё это должно было закончиться... рано или поздно... Ночью или днём, утром или вечером, вчера или завтра...а может уже сегодня...Главное - не оглядываться. Молчать. Пусть хоть это продлится полжизни. Представляю себе... Всё это отродье, окружившее меня...что-то орут, перебивая друг друга...у одних томик Ахматовой под мышкой, у других "Майн Кампф"...Ебаны в рот!.. Кто он такой? Наша интеллигенция его не знает. Считает себя поэтом? Пусть покажет справку! Или аттестат! Самое главное понимать, что мы имеем дело с законченным подонком и наркоманом... - О, здесь не должно быть никаких недоразумений - речь идёт только о действительном...правда в не совсем привычном для вас понимании... А что касается подмены - мы проживаем жизнь и сами осознаём лишь некий дробящиёся процент... Остальные девяносто девять процентов недоступны сознанию...значит, и сборник без сознания...и без времени...на глазах у хуй знает кого... Да постойте же. Послушайте! Полифония взорванного времени! Куски реальности, бьющие по вискам...Я их видел... - О! А мы, типа, не видели? По какому праву? Он охуел!.. - Спать по ночам я не мог, как, впрочем, и жить, но делал и то, и другое, считая своей честью противостоять подлой гнусности существования... этой блевотной хуйне, которую нам суют, выдавая за жизнь, но я-то знал, что настоящая действительность - это только слова... - Ну конечно! Слова! Причём, стопроцентно его слова!.. - Именно так!.. Нелепая ситуация, в которой я оказался, в определённом смысле ставила меня в выигрышное положение - я всё больше убеждался в смехотворной последовательности причинных связей...при этом я не мог не удивляться спокойствию всех остальных...скажем, почти всех! Несколько настоящих поэтов в этом сомнамбулическом, наполненном миллиардами кукол балагане лишь подчёркивали его несостоятельность. Это было отвратительно...Их ублюдочная спесь, уверенность в собственном существовании...Что мне оставалось делать?... - Вы посмотрите, он уже вылил на нас целый ушат помоев!!! Полагаю, это от недостатка образования и, конечно, от детских комплексов...Зигмунд Фрейд в одной своей статье - Ну уж нет! Это моя книжка и Фрейда можешь в жопу себе запихать, так вот, я продолжаю...Что мне оставалось делать? Я мог предложить только своё отчаяние, надежду, любовь, а, главное, изменить движение времени, прямо здесь...в этом тексте...пустить читателя в процесс написания, а затем прямо сюда - в сборник - Да нахуй надо! Твоё место в наркологической клинике! Ты охуел, я хочу приключений, сюжета, ну конечно, немного приправленного умняком, вот Мурака... - Представьте, как прямо сейчас из этого листа бумаги вылетает булыжник. Прямо в лоб! И, честное слово, я считаю, что этого мало... - Надо бы ещё подбавить всякого рода сексухи, извращённого уродства, знаете, читатели это любят... - Хуяк! Ещё один булыжник! Во! Мерзкий ублюдок получил своё...так и надо - завязывать с бумажными эмоциями... - Постойте, я что-то не понимаю...О чём этот поэтишка трендит?... Он чё, думает, что будет нам угрожать, позорить, и мы должны это всё читать дальше?... - Ха! Так не читайте!...Ну...что же вы?... Стихи важнее... Съебали? Остались только мы? Я, правда, не совсем уверен...но продолжим! Мне предъявили все! От ментов и барыг до ангелов и журналюг, от сопливых, фригидных институток до очкастых завсегдатаев гостевух, от критиканствующих маргиналов до филологических грамотеев. Ну что же, давайте...Хуярьте! Меня уже не удивишь! Я то давно понял, что поэт, претендующий на реализм, - рано или поздно окажется по уши в дерьме! Примеров сколько угодно...читайте сборник... Кого вы слушаете? Он же торч! Стопроцентный наркот! Он вмазывается героином, джефом, кислотой, феном, барбитуратами, транквилизаторами, методоном... Я даже слышала, что он пьёт мочу девственниц по утрам...А что? Он ведь, типа, поэтом себя считает, типа, позволено всё...он ёбнутый! А мы разбираемся, о чём говорим...Как никак, а Акунина и Коэльо почитываем... Знаем соврем In the end, all this had to end ... sooner or later ... Night or day, morning or evening, yesterday or tomorrow ... or maybe already today ... The main thing is not to look back. Be silent. Let it last half a lifetime. Imagine ... All this brat that surrounded me ... yelling something, interrupting each other ... some have Akhmatova's volumes under their arms, others have "Mein Kampf" ... Fuck in your mouth! .. Who is he ? Our intelligentsia does not know him. Considers himself a poet? Let him show the help! Or a certificate! The most important thing is to understand that we are dealing with a complete bastard and a drug addict ... - Oh, there should be no misunderstandings here - we are talking only about the real ... the truth in a not entirely familiar sense for you ... And as for the substitution - we live life and ourselves are aware of only a certain crushing percentage ... The remaining ninety-nine percent are inaccessible to consciousness ... which means that the collection is unconscious ... and without time ... in front of the dick knows who ... But wait. Listen! Exploded time polyphony! Pieces of reality hitting the temples ... I saw them ... - Oh! And we, like, have not seen? By what right? He went crazy! .. - I could not sleep at night, as, incidentally, I could not live, but I did both, considering it my honor to resist the vile vileness of existence ... this vomit garbage that they shove us, passing off as life, but I knew that the real reality is only words ... - Of course! The words! Moreover, one hundred percent of his words! .. - Exactly! .. The absurd situation in which I found myself, in a certain sense, put me in a winning position - I was more and more convinced of the ridiculous sequence of causal connections ... while I could not help but be surprised the calmness of everyone else ... let's say almost everyone! Several real poets in this somnambulistic booth filled with billions of dolls only emphasized its inadequacy. It was disgusting ... Their bastard arrogance, confidence in their own existence ... What could I do? ... - Look, he has already poured a whole tub of slops on us !!! I suppose this is from a lack of education and, of course, from children's complexes ... Sigmund Freud in one of his articles - Well, no! This is my book and you can shove Freud up your ass, and so, I continue ... What could I do? I could only offer my despair, hope, love, and, most importantly, change the movement of time, right here ... in this text ... let the reader into the writing process, and then right here - into the collection - Fuck you! Your place is in the drug treatment clinic! You are crazy, I want adventure, a plot, of course, a little seasoned with a clever man, here is Muraka ... - Imagine how right now a cobblestone is flying out of this sheet of paper. Straight to the forehead! And, honestly, I believe that this is not enough ... - It would be necessary to add all kinds of sex, perverted ugliness, you know, readers love it ... - Huyak! Another cobblestone! In! The filthy bastard got his ... that's how it should be - to tie up with paper emotions ... - Wait, I don't understand something ... What is this poet trendy about? ... He, he thinks that he will threaten us, shame , and we should read all this further? ... - Ha! So do not read! ... Well ... what are you? ... Poems are more important ... Fucked up? Is it just us left? I'm not really sure ... but let's continue! They showed me everything! From cops and hucksters to angels and magazines, from snotty, frigid schoolgirls to bespectacled regulars of guest women, from criticizing marginals to philological scholars. Well, let's ... Fuck it! You won't surprise me anymore! I realized a long time ago that a poet who pretends to be realism will sooner or later end up in shit! There are as many examples as you like ... read the collection ... Who do you listen to? He's stuck! One hundred percent drug! He is smeared with heroin, jeff, acid, hair dryer, barbiturates, tranquilizers, methodon ... I even heard that he drinks virgin urine in the morning ... Why? After all, he, like, considers himself a poet, like, everything is allowed ... he is fucked up! And we figure out what we are talking about ... After all, but we read Akunin and Coelho ... Смотрите также: | |
