А истины просты!
Всем хочется покоя,
любви и красоты
и чё-нибудь такое.
Молчания толпы,
сияния заката,
бумажные листы
и роковую дату.
Упрямую строку
без правила хорея.
Всё то, что не могу,
всё то, что не умею.
Привычку повторять
всё то, чего не знаю.
Когда-нибудь опять
начнётся мировая!
Где будет твой сарказм,
когда наступит смута?
На родины приказ
из слёз и перламутра.
Что скажешь, мир дворцам,
война простым предместьям?
Ворам и подлецам
и всем кто был так честен.
Но для чего? Прости,
ответ искать так долго...
Нас мало на пути
и колется иголка.
Как слёзы на глазах
народная молва.
Как вера в дурь и в чудеса
рождаются слова,
что ничего не зря,
хоть поражение за дверью
и середина февраля
взрывается сиренью
осточертевших букв,
приказов ни о чём
переплетённых рук,
да так, что горячо.
О, не проси меня опять,
любое слово - стыдно.
Я научусь не понимать
того, что очевидно.