Кто поспешит, тот будет награждён
болезнью или счастьем, или просто болью.
Не вам судить его, а в это время он
запрыгнул в поезд и уехал
навстречу счастью и болезни
и не зовёт с собою вас.
Он не даёт себе труда
спросить, как вы живёте,
а сам приедет скоро к тёте
(раз в год хотя бы надо) - это да.
Да, за окном мелькают города,
ведь им мелькать положено, поверьте.
Поговори теперь с попутчиком о смерти...
случайный человек... а почему б не да?
Кто не поверит в правильность судьбы,
в тот манускрипт, начертанный не нами,
напишет свой, такой, чтоб вы раскрыли рты,
но сам стоит и не желает
ни к тёте в гости, ни обратно,
но есть свобода выбирать.
И он, конечно же, решил
на пару дней остаться,
с таким же небом побрататься,
какое оставлял, когда здесь жил.
Как? Разве он не стоит пары фраз?
Ведь он опять спешит за сердцем зрячим,
не понимая, что за тем стоит горячий,
запёкшийся рубец, оставшийся от вас.