Стихи меня не спасут.
Из крайности в крайность. От недостатка до передоза.
Среди волшебства - непосредственно среди чуд
выращиваю под банкой маленькопринцевую розу.
Каждый второй вызывает рвоту.
Каждый первый - ты. Целые роты.
Целые кладязи гуманистских-разумовых пустынь.
И, ты знаешь, я хочу показаться по-взрослому грубой,
проклинаюсь, стиснув стучащие от твоего холода зубы.
И прошу отказать оказать мне услугу
сделать так, что писать тебя не захочется.
Чтоб из души выпал, чтобы закончился.
Чтоб не чувствоваться бесталанной-бездарной и глупой.
Упорхни.
Ты становишься душегубом.
Poems will not save me.
From one extreme to another. From shortage to overdose.
Among the magic - directly to the miracle
I grow under the jar malenkoprintsevuyu rose.
Every other causes vomiting.
Every first - you. Entire companies.
The whole pit-humanist Razumov deserts.
And, you know, I want to seem grown-up rough,
I cursed, gritting his chattering from the cold your teeth.
And please refuse me a favor
make sure that you do not want to write.
That fell from the soul to an end.
Not to feel mediocre, incompetent and stupid.
Uporhni.
You become a murderer.
