Ржавое солнце взошло в понедельник.
После дождливой и мерзкой недели,
Сны улетели в больничной палате,
Парень, что рядом, лежал на кровате.
Вместе с гитарой и мыслей о небе
Он не дождался этого утра.
Вместе с гитарой и сахарной пудрой
Он растворился в дождливой недели.
Я просыпаюсь в холдном поту,
Отчетливо слышу его я голос.
Я ответить ему не могу,
Почему судьба была с ним сурова.
И он поет мне песни свои,
Те которые он не допел.
Он поет о нсчастной любви.
И о том, что он так мало прожил.
Ржавое солнце взошло в понедельник.
После дождливой и мерзкой недели,
Сны улетели в больничной палате,
Парень, что рядом, лежал на кровате.
Вместе с гитарой и мыслей о небе
Он не дождался этого утра.
И в тишине от гетущей потери
Я допою его песни.
Rusty sun rose on Monday.
After a rainy and nasty week
Dreams flew in a hospital ward,
The guy next to that, lying on the bed.
Along with the guitar and thoughts about the sky
He did not wait for this morning.
Together with his guitar and powdered sugar
He disappeared into the rainy week.
I wake up in a sweat holdnom,
I distinctly hear his voice.
I told him I can not,
Why fate was harsh with him.
And he sings his songs to me,
Those he did not dopel.
He sings about love nschastnoy.
And that he lived so little.
Rusty sun rose on Monday.
After a rainy and nasty week
Dreams flew in a hospital ward,
The guy next to that, lying on the bed.
Along with the guitar and thoughts about the sky
He did not wait for this morning.
And in the silence of getuschey loss
I dopoyu his songs.
