Первые,самые храбрые,кроваво-красного цвета лучи заходящего солнца разливаются по Городу.Опаляют своим светом руины,скользят по пустым глазницам наглухо забитых чердаков,отражаются от слепнущих и слепящих осколков зеркал.Проникают в душу,сквозь глазные яблоки,в зрачок,дальше,глубже,больше.Отражаются от обратной стороны самых сокровенных мыслей,низко и приземисто расположившихся в каждом,кто имел неосторожность впустить их в себя.Лучи бегут по пустым аллеям,лаская своим светом чернь повседневности,разбавляя её багрянцем.Они не солгут и не изничтожат надежду на себя,исправно приходя сюда каждый вечер,позволяя наблюдать себя во всей красе.Этот Город - единственный зритель кровавого представления Солнца.Единственный разделяющий прелесть умерщвления деревьев и травы,многоэтажных блоков,и без того мертвых,наверное,ещё с момента их создания.Ветер провозит
не шевелящихся бабочек по асфальтовым выбоинам,кидает их то на кряжистые комки горечи,то отправляет пеплом обратно в небо.Наверное,это и есть Эйфория.Видеть Смерть и Воскрешение,чувствовать эту багряность на себе,грудью падать на осколки битого стекла,ощущать,как они взлетают вверх,быть частью всего этого мёртвого великолепия.Быть единственным понимающим Город.Город,а не неоновые огни или дома.Город,а не машины и искусственные водоёмы.Наблюдать осадок Света,его мелкие частички,каждую ночь падающие на небо,улыбаться рогатому Месяцу,или полной Луне.Прочувствовать его полностью,целиком,все аллеи и тропы.Да,это истинная Эйфория,и лишь она даёт смысл жить дальше. The first, most courageous, blood-red rays of the setting sun spill through the City. They glow with ruins, glide over the empty eye sockets of tightly clogged attics, are reflected from the blinding and blinding fragments of mirrors. They penetrate the soul, through the eyeballs, into the pupil, further, deeper, more. Reflected from the back of the most secret thoughts, low and squat in everyone who had the imprudence to let them in. The rays run through empty alleys, caressing the black of everyday life with their light, diluting it with a crimson. They will not lie and they will not destroy hope for themselves, regularly coming here every evening, allowing them to observe themselves in all their glory. This City is the only spectator of the bloody representation of the Sun. The only one sharing the delight of killing trees and grass, multi-story blocks, already dead, probably from the moment their creation. The wind carries
not moving butterflies on asphalt potholes, it either throws them on bumpy clumps of bitterness or sends them back to the sky with ashes. Perhaps this is Euphoria. To see Death and Resurrection, to feel this crimsonness on oneself, to fall on the fragments of broken glass with your chest, to feel how they fly up, to be part of all this dead splendor. To be the only one who understands the City. A city, not neon lights or houses. A city, not cars and artificial ponds. To observe the sediment of Light, its small particles falling into the sky every night, smile to the horned Month, or olnoy Lune.Prochuvstvovat it completely, entirely, all the alleys and tropy.Da is true euphoria, and it only makes sense to go on living. | |
