Бумагу прочертят твои иносказанья
И снова на излёте замрёт твоя душа.
Ты не хотел искать, и не желая знанья,
Хотел уплыть в иное и свежестью дышать.
Жонглировать душой над вечным поединком
Умела не одна когорта ловкачей,
Поэт, ты без пророка - жалкая песчинка,
Поэт, ты без прозренья - солнце без лучей.
Не зная ни любви, ни бытия истока,
Чернит твоя строка бумагу без восторга,
Без страстного желанья проникнуть в глубь виденья..
И губит всё живое в пучине промедленья.
Бумагу прочертят твои иносказанья,
В бумаге навсегда останутся стихи.
В них правды не найдётся, и даже вопрошанья,
Но множество отборной найдётся шелухи.
Твори же, брат... бездарно.. твори же каждый день,
Пусть будет из-за рифмы в поту сидеть не лень,
Сражаясь на просторах бессмысленных побед,
Ты будешь чин по чину - бессмысленный поэт.
