Я поэт. Ты – сын поэта. Я умен. Ты – образован.
Ты талантлив даже летом. Я бездарен по сезонам.
Наступившему на грабли каждый критик дико рад –
Рад выдавливать по капле свой арапский концентрат.
У поэта не все дома – в отпуску семья поэта.
Тяготит его истома и не вдохновляет лето.
Он отныне только брассом заплывает за буйки.
У матросов нет матрасов, у матросов – гамаки.
Над поэтом бродит небо, под поэтом ходит суша.
Разморила душу нега, солнце жарит, жажда сушит.
Что бы выдумать такого, чтобы пар не мял костей?
Жить поэзией не ново, но и прозой – не новей.
У поэта мало денег – не дают за рифмы взятки.
Он красив и молоденек, но душа уходит в пятки:
Что поэзия? – Помпея, дни которой сочтены.
Я б любил её сильнее, если б не было жены.
У поэта худо дело: Муза в темечко не жалит.
От жары прокисло тело, всё течёт и всё мешает.
Комары вторые сутки рвут беруши тишины.
Застывают в «Камасутре» поэтические сны.
У поэта сухо в горле, боль в затылке сводит брови,
На корню завяли корни, мысли слиплись в самой кроне.
Тридцать лет с начала мира провожают по уму, -
Сотворю себе кумира, чтоб не квасить одному!
Жив поэт, и снова дома. Позади осталось лето.
Не закончены три тома, не дописано либретто…
Усвистели пароходы, отзвенели поезда.
У природы нет погоды, у природы – как всегда.
I am a poet. You - the son of the poet. I am smart. You - you formed.
You're talented, even in summer. I am inept seasonal.
Stepping on a rake every critic wildly happy -
Glad to squeeze out a drop of your arapsky concentrate.
The poet, not all home - leave the family poet.
The hardships of his languor and inspiring summer.
He is now just breaststroke swims for the buoys.
Sailors are no mattresses, the sailors - hammocks.
Above the poet wanders the sky, under the poet walks the land.
Drowsy soul bliss, sun roasts, thirst dries.
What would you invent such that steam is not crushed bones?
Live poetry is not new, but the prose - not newer.
The poet little money - do not give bribes for rhyme.
He is handsome and molodenek, but the soul goes to the heel:
What is poetry? - Pompey, whose days are numbered.
I would love it more if it were not for his wife.
The poet evil thing: Muse in temechko not sting.
The heat turned sour body, everything flows and everything stirs.
Mosquitoes second day tearing earplugs silence.
Freezes in the "Kama Sutra" poetic dreams.
The poet dry throat, pain in the neck reduces the eyebrows,
Wilted on the vine roots, we thought stuck in the very crown.
Thirty years since the world began escorted to the mind -
Make yourself an idol, not to one booze!
Poet alive, and again at home. Behind the rest of the summer.
Not completed three volumes, did not finish the libretto ...
Usvisteli steamers, has rung the train.
Nature does not have the weather, from nature - as always.
