я отрываю картон от пакета вина,
и мне по-прежднему хочется выйти.
я не видел тебя сквозь осколки стекла,
только чувствовал горький напиток.
улица принимает атмосферу смерти,
я принимаю лезвие ножа в своей печени,
и мне становится легче,
лёжа на одноместной кровати,
сжимая в объятиях не того человека.
и
не тот предмет,
и даже не в моих руках,
а что-то на уровне бессознательного:
галлюцинации, сакура, мрази,
цветок на твоём подоконнике в вазе.
я хочу туда, я хочу туда,
держаться за волосы
задавать вопросы.
биполярное расстройство
или мне действительно плохо?
или мне действительно хорошо?
здесь, одному, в комнате,
наполненной посторонними
я держу в руке не то в водку,
не то твою руку,
и кто-то мерещится сбоку,
я попадаю в окно своим телом на утро
и открываю новый мир:
с болью в рёбрах и осколками в горле.
мир
без тебя.
