"фотоплёнка. вечер. 21 без нас."
Темно. Я снова подхожу к твоему балкону и считаю на пальцах все дни, пролетевшие впустую. Тебя нет дома вторую неделю…
Тут только белый снег, холод, и ни души. Я внимательно осматриваю свою одежду и уже не нахожу на ней твоих следов. Мне тебя не найти. Твой номер недоступен. Я боюсь написать тебе сообщение. Я не помню тембр твоего голоса и теплоту твоих рук.
Фотокарточка, на которой ты с ним. Обнимаешь его, улыбаешься. Как будто не понимаешь, что это не я. Или я что-то упустил?
Мне кажется, ты сейчас спишь в его постели, вы мирно обнимаетесь, будто тысячу лет знакомы, а я стою тут, мёрзну и жду тебя. Долго и верно, как раньше.
Ещё одна фотокарточка. Вы с ним в кафе для любителей книжек. Он улыбается тебе, а ты, как будто, улыбаешься мне.
Я закуриваю сигарету, чтобы хватило сил улыбнуться тебе в ответ.
Не знаю, который час, я не понимаю ход времени. Я просто жду тебя, как раньше. Вдруг ты пройдёшь мимо, не взглянув на меня; тогда я бы мог схватить тебя за руку и забрать себе. насовсем.
Фотокарточка, на которой вы с ним у барной стойки. Твоя рука лежит на его колене. На твоих губах красная помада. Ты что-то шепчешь ему на ухо. Он, закрыв глаза, прижимается губами к твоей тёплой шее. Кажется, я догадываюсь, о чём ты ему говоришь.
Закуриваю ещё одну, вспоминая твои голые колени и красные губы.
Это не ты, а героиня немецкого фильма. А он - неудачно подобранный актёр. Там, как минимум, должен был быть я.
Я встаю прямо напротив твоего окна. Я вижу там нас с тобой. Мы ссоримся, ты кричишь и плачешь. Пустота. Я даже не могу тебя удержать.
Отхожу от окна и снова вспоминаю цифры твоего номера. Они все похожи на лужи в июне. Мне не хватает сил, чтобы их забыть.
Набираю каждую по порядку. Твой абонент снова недоступен. Я не помню, когда в последний раз слышал там гудки. Лучше бы тебе ответить, иначе я буду вынужден встретить тебя в тёмном переулке поздно вечером.
У меня теперь всегда есть с собой нож - лучше друга не придумаешь.
Мне кажется, что время близится к утру. Кажется, что с последней нашей встречи прошло полгода, и наступает лето. Меня бросает то в жар, то в холод. За спиной я слышу чьи-то шаги.
Фотокарточка. Вы с ним в одной постели. Он тебя обнимает, а ты сладко спишь, прижавшись щекой к его плечу.
Он подарил тебе пару книжек и маленького белого зайчика на удачу, я вижу их на полке.
Слышу, как проезжают машины, стуча колёсами прямо по моим мозгам. Слышу твой смех в ответ на его шутку, понятную только вам двоим. Угощаю себя ещё одной сигаретой. Невыносимо. Мне начинает казаться, что ты уже никогда не придёшь.
Я бреду до ближайшей холодной скамейки напротив твоего окна. Готов прождать тебя до самого неизвествного конца прямо здесь.
Фотокарточки, где вы улыбаетесь, как идиоты. Ходите в кино, в магазины, выбираете молоко, которое ты никогда не пила. Потом вы едете в автобусе, и ты спишь, склоня голову на его плечо, а я обречён. Я вижу, как вы напиваетесь вместе; вместе падаете на пол; курите в форточку. Но ты же моя. М О Я. Я скучаю.
Мне уже очень холодно, моя хорошая. Я всё ещё взламываю своим взгядом твои окна, проникая в самую глубь комнаты, пропитанной нашими ссорами и твоими разочарованиями. Я разглядываю каждый тёмный сантиметр стекла, отделяющего моё тело от твоей пустующей постели. Я мысленно изучаю каждую отражающуюся в окне ветку старых скрипучих деревьев. Я выкидываю из памяти все фотокарточки, на которых ты с ним…
И вдруг твоё окно резко загорается ярким светом. У меня останавливается сердце. и я просыпаюсь рядом с тобой. "film. evening. 21 without us."
Dark. I go back to your balcony and count on my fingers all the wasted days. You are not at home for the second week ...
There is only white snow, cold, and not a soul. I carefully examine my clothes and no longer find your marks on them. I can't find you. Your number is not available. I'm afraid to write you a message. I don't remember the timbre of your voice and the warmth of your hands.
The photo where you are with him. You hug him, you smile. As if you don’t understand that it’s not me. Or am I missing something?
It seems to me that you are now sleeping in his bed, you peacefully embrace, as if you have known each other for a thousand years, and I stand here, freezing and waiting for you. Long and true as before.
One more photo. You are with him in a cafe for book lovers. He smiles at you, and you seem to be smiling at me.
I light a cigarette so that I have the strength to smile back at you.
I don't know what time it is, I don't understand the passage of time. I'm just waiting for you like I used to. Suddenly you pass by without looking at me; then I could grab your hand and take you. for good.
A photo of you at the bar with him. Your hand is on his knee. Red lipstick on your lips. You whisper something in his ear. He, closing his eyes, presses his lips to your warm neck. I think I can guess what you are telling him.
I light another one, remembering your bare knees and red lips.
This is not you, but the heroine of a German film. And he is an unsuccessfully chosen actor. At least I should have been there.
I stand right in front of your window. I see you and me there. We fight, you scream and cry. Emptiness. I can't even hold you back.
I walk away from the window and again remember the digits of your number. They all look like puddles in June. I don't have enough strength to forget them.
I type each one in order. Your subscriber is unavailable again. I don’t remember the last time I heard beeps there. It would be better to answer you, otherwise I will have to meet you in a dark alley late at night.
Now I always have a knife with me - you can't think of a better friend.
It seems to me that the time is approaching morning. It seems that six months have passed since our last meeting, and summer is coming. I feel hot and cold. Behind me I hear someone's footsteps.
Photocard. You are in the same bed with him. He hugs you, and you are sleeping sweetly, pressing your cheek to his shoulder.
He gave you a couple of books and a little white bunny for good luck, I see them on the shelf.
I can hear the cars going by, wheels pounding right on my brain. I hear you laugh in response to his joke that only you two can understand. I treat myself to another cigarette. Unbearable. It starts to seem to me that you will never come again.
I wander to the nearest cold bench opposite your window. I'm ready to wait for you until the unknown end right here.
Pictures where you smile like idiots. Go to the movies, to the shops, choose milk that you have never drank. Then you are on the bus and you sleep with your head on his shoulder, and I am doomed. I see you getting drunk together; fall to the floor together; smoke through the window. But you're mine. M O Ya. I miss.
I'm already very cold, my dear. I still break open your windows with my gaze, penetrating the very depths of the room saturated with our quarrels and your disappointments. I examine every dark centimeter of glass separating my body from your empty bed. I study in my mind every branch of old creaky trees reflected in the window. I erase from my memory all the photographs on which you are with him ...
And suddenly your window suddenly lights up with a bright light. My heart stops. and I wake up next to you. Смотрите также: | |
