Я не забыл. Пусть кровь ушла в песок.
Но прошлое по-прежнему ранимо.
И пробил час, как щелкнувший курок,
И лгать себе уже невыносимо.
И болевой порог не одолеть:
Вновь мерно шаг чеканят батальоны,
Гремят оркестры, вспыхивает медь,
Но мне известен жребий побежденных.
Дрожат штыки, безусы юнкера,
Что за Царя, за Родину, за Веру
На фронт уходят через плац-парад,
Чтоб никогда не выйти в офицеры.
И мне с высот грядущего видны
Могилы их без имени и даты.
Они летами были так бедны!
Зато солдатской доблестью богаты.
Я не забыл... но с тех закатных дней
Мне душу рвут оркестры полковые,
И с каждым годом жжет меня сильней
Осколок старой взорванной России!
Когда ж косая мне кивнет: «Пора!» –
Дай Бог, уйти мне с искрой той же веры,
С которой шли в атаку юнкера,
Чтоб никогда не выйти в офицеры.
I did not forget. Let blood leave in the sand.
But the past is still wound.
And pierced an hour as a clicked trigger,
And it is already unbearable to lie.
And the pain threshold will not overcome:
Again measured step minimize battalions,
Orchestras rattle, copper flashes,
But I am famous than the lobs of the defeated.
Vykia tremor, junker,
What the king, for the motherland, for faith
On the front go through the place parade,
To never go to officers.
And I'm visible from the heights of the coming
Their graves without behalf and date.
They were so poor years!
But the soldier's valor is rich.
I did not forget ... but from those registered days
My soul rut the orchestras regimental,
And every year burns me stronger
Shard of the old blown in Russia!
When I kill to me: "It's time!" -
God forbid to leave me with the spark of the same faith,
With whom went to the attack of Juncker,
To never go to officers.
