Тускнеет обаянье красоты.
Пришла пора осеннего сиротства,
И ветер гонит ржавые листы
Вдоль улиц со следами благородства,
Которое не трогает души,
Поскольку первозданный вид утрачен,
И не представить мне дома иначе,
Чем выглядят сейчас, хоть ворошит
Судьба щипцами тлеющие угли…
Бессильна память прошлое разжечь,
Тем более, чужое. Детям кухни
И внукам с самомнением предтеч,
Не стать аристократами, что жили
Когда-то здесь, чьи предки сотни лет
С гербами, из стариннейших фамилий
В крови несли свое происхожденье…
И сгинули… Куда? Ответа нет…
Остались только призраки и тени
Иль их подобье. Что они тебе,
Носителю убогой субкультуры,
Привыкшему считать литературой
Крутые детективы и т.д.
Чем опечален ты, наследник Хама?
Откуда непонятная тоска,
Как будто из дешевого романа,
По не тобою прожитым векам?
Ты не простужен, часом? Осень, ветер,
И листьев под ногами ржавый цвет…
Здесь жили люди, вырастали дети…
И сгинули… Куда? Ответа нет…
Что ж удивляться памяти короткой,
Пусть не понять – откуда в горле ком?
Иди домой, согрейся, выпей водки,
Послушай дождь, шумящий за окном…
В конце концов, сходи, браток, в парилку,
Распарь излишне нервное нутро…
«Откупори шампанского бутылку
Иль перечти «Женитьбу Фигаро!»
Причем здесь Пушкин? Ах, из тех же бывших!
Но, как ни кинь – Великий наш поэт…
И то ли шепот, то ли дождь по крыше:
Все сгинули… Куда? Ответа нет!
Как жить теперь? Живи себе, как жил.
Пиши стишки, кляни свое сиротство:
Никто, поверь, не выйдет из могил,
Чтобы воздать тебе за благородство…
Да что тебе до них? Ты не эстет,
И не служил в лейб-кирасирах синих…
Но, как они – ты пасынок России…
Вы сгинули… Куда? Ответа нет. Tax charming beauty.
It's time for autumn orphanhood,
And the wind drives rusty sheets
Along the streets with the traces of nobility,
Which does not touch the souls,
Since the primordial view is lost
And do not introduce me at home differently
What do they look now, even twist
Fate Tongs Glowing Coals ...
Powerless memory past toggar
Moreover, someone else's. Kids cuisine
And grandchildren with self-conceit the forerun
Do not become aristocrats that lived
Once here, whose ancestors hundreds of years
With coat of arms from the oldest surnames
In the blood carried their origin ...
And they cried ... where? No answer…
Only ghosts and shadows remained
Ile their like. What are you to you
The carrier of the wretched subculture,
Accustomed to literature
Cool detectives, etc.
What are you sad, heir to Hama?
Where does the incomprehensible longing,
As if from the cheap novel,
For not to live lives?
Are you not cut, an hour? Autumn, wind,
And leaves under the legs rusty color ...
People lived here, children grew ...
And they cried ... where? No answer…
Well, wonder the memory is short,
Let not understand where in the throat com?
Go home, warm, drink vodka,
Listen to the rain, noisy outside the window ...
In the end, go, brother, in the steam room,
The spares are overlooking the neuro ...
"Skupori champagne bottle
Ile List "Marriage Figaro!"
Where is Pushkin? Oh, from the same former!
But, if neither Kin is our great poet ...
And either whisper, or rain on the roof:
Everyone was rejected ... where? No answer!
How to live now? Live yourself like lived.
Write poems, klyani your lordhood:
No one, believe, will not come out of the grave,
To pay you for nobility ...
What are you up to them? You are not an esthete,
And did not serve in Life Kirassira blue ...
But how they are - you are member of Russia ...
You cried ... where? No answer. Смотрите также: | |
