строчки прозы рифмуют сами себя,
но когда я пытаюсь взять под контроль
их, как дикую лошадь, уже не унять,
они так норовят причинить мне снова и снова боль.
строчки сливаются в песни, поэмы, лирику,
затекают в душу, омывая ее, словно елей,
а потом разъедают сердце своими придирками, криками,
своим нежным шепотом становясь только нужней.
суженным не судьба теперь увидеться,
как и во всех стихах этого порядка.
сколько ты не проси сам себя - твое слово не сбудется,
не приблизиться нам к мечте, продолжая в догадках прятаться.
все, что будет, зависит от твоих же рифм,
строчки сами пишут твою судьбу.
жаль строкой не пропишешь на небе нимб,
на земле не построишь друзей гурьбу.
строки пьянят, заставляют думать о боли,
отрезвляют и теряют в своих глубинах.
жаль не пишем своею волей любовь,
потерявшись в ее же безлюдных долинах.
жаль, что строчки открывают миры чужие,
закрывая реальность своими руками,
жаль, в мирах тех, находим себя другими,
а потом меняем реальность своим дыханьем.
под давленьем больного вздоха на срыве,
давясь кашлем исполненным старой рифмой,
мы стоим на краю, балансируем на обрыве,
нас ведет сатана, а мы сладко поем его песню на грифе. lines of prose rhyme themselves
but when I try to take control
they, like a wild horse, can no longer be appeased,
they strive to hurt me again and again.
the lines merge into songs, poems, lyrics,
flow into the soul, washing it like oil
and then corrode the heart with their nitpicking, screaming,
in his gentle whisper, becoming only needed.
not destined to see each other now,
as in all verses of this order.
no matter how much you ask yourself - your word will not come true,
Do not get closer to our dream, continuing to hide in conjecture.
everything that will depend on your own rhymes,
the lines themselves write your fate.
sorry you can’t write a halo in the sky,
you cannot make friends on earth on earth.
the lines get drunk, make you think about pain,
sober and lose in their depths.
sorry do not write love on our own,
lost in its own deserted valleys.
it’s a pity that lines are opened by alien worlds,
closing reality with your own hands
sorry, in the worlds of those, we find ourselves different,
and then we change reality with our breath.
under the pressure of a sick breath in a breakdown,
choking on a cough full of old rhyme
we are standing on the edge, balancing on a cliff,
Satan leads us, and we sweetly sing his song on the fretboard. | |
