Я не знаю, бывал ли ты в Москве, или,
Тебя в столицу России пути не заводили.
Не знаю, как ты представляешь себе этот город,
Но, говоря о нем, я помню только переходы.
Звук покатившейся бутылки битой,
Звук последнего хита из мобильных чьих-то.
Переходы надолго запахом дыма пропитаны,
Если бы только знали, как часто иду по ним.
Через подземную жизнь,
Чтобы победу отметить,
Фанаты ЦСКА угощают пивом скейтеров.
Ведут о чем-то разговор, неторопливо,
Убеждения теряют смысл под мотивы
Уличного музыканта, не то хромого, не то кривого,
Не то с войны, не то с Чернобыля,
Повод, чтобы денег кинули - наверняка найдется.
Он играет здесь, пряча музыку от Солнца.
Ларьки, пара за парой, выключают свет,
Что-то обсуждая, торгаши закрывают стенд.
От газет до сувениров, постепенно,
Прохожу, не замечая этого за дымом сигареты.
Здесь студенты после сессии с преподавателем
Обсуждают, но не то, что проходили на занятиях.
Немного пьяный лектор
Угощает коньяком, что ему несли в пакетах.
Под раскаты эха, забив на работу,
Поют романтики, не вытягивая ноту.
Русский рок для них классическим репертуаром,
Оставил память о себе лишь в таких подвалах.
А какие разные люди теряют свои лица,
Бога боясь не больше, чем патруля милиции,
Себя ненавидя, больше всего на свете,
Вниз по лестнице, спуская свою жизнь в эти...
Переходы,
Как московские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает..
Немного умирает каждый попадая сюда...
В переходах,
С четверга и до субботы,
Здесь употребляют всё, что имеет обороты.
Я наблюдал картину, как один мужчина,
Вечером пропил то, что днем собирал для сына.
Стоял с картонкой - необходима операция,
А через месяц эта надпись поменяется.
Стихи рождаются, запоминая каждый миг,
Саундтреком к каждому мигу - гитарист-старик.
Тот человек, кому время от времени,
Я кидаю мелочь, поднимая настроение.
Музыка мне так близка, мы так похожи,
Он наполняет мир талантом, я пытаюсь тоже.
В отличие от тех, беден, но опрятен,
В этом отрезке под землёй, среди грязных пятен,
Мой путь домой - это его хлеб.
Каждый день проходя переходов цепь,
Каждый день трогать душу своей печалью,
Сам себе работник,
И сам себе начальник.
Знаешь, он ведь тоже оставляет свой след,
Свой след, несмотря на то, что слеп..
Переходы,
Как московские больные вены,
Для кого-то дом и тюрьма одновременно.
Тридцать метров ада,
А может рая!
Каждый попадая сюда немного умирает...
Немного умирает каждый попадая сюда... I do not know if you have ever been in Moscow, or
You did not start the road to the capital of Russia.
I do not know how you imagine this city,
But, speaking of him, I remember only the transitions.
The sound of the battle of the bat
The sound of the last hit from mobile whose.
Transitions for a long time the smell of smoke is impregnated,
If you just knew how often I go on them.
Through underground life
To celebrate victory
CSKA fans treat beer skaters.
Keep talking about something leisurely
Beliefs lose meaning to motifs
Street musician, not that lame, not the curve,
Not that with the war, not with Chernobyl,
The reason to throw money is probably there.
He plays here, hiding music from the sun.
Stalls, couple behind a pair, turn off the light,
Discussing something, triggers close the stand.
From newspapers to souvenirs, gradually,
I pass without noticing it behind the smoke of the cigarette.
Here are students after the session with the teacher
Discuss, but not what was held in classes.
A little drunk lecturer
Treats brandy that he was carried in packages.
Under echo rolls, scoring to work,
Sing romance, without pulling a note.
Russian rock for them by a classic repertoire,
He left the memory of himself only in such basements.
And what different people lose their faces
God fear no more than the police patrol,
Hate yourself most of all in the world
Down the stairs, descending your life in these ...
Transitions
Like Moscow patients veins
For someone and the house and prison at the same time.
Thirty meters hell
And maybe heaven!
Everyone gets here a little dying ..
A little dying every one gets here ...
In transitions
From Thursday to Saturday,
Here we use everything that has revs.
I watched a picture like one man
In the evening she dug what day was collected for his son.
Stood with cardboard - operation is needed,
And a month later, this inscription will change.
Poems are born, remembering every moment,
Soundtrack for each world - an old guitarist.
That person who is from time to time
I throw a trifle, raising my mood.
Music is so close to me, we are so similar
He fills the world with talent, I'm trying too.
Unlike those poor, but tidy,
In this segment under Earth, among dirty spots,
My way home is his bread.
Every day passing chain transitions,
Every day to touch my soul with my sadness,
Himself worker,
And myself the boss.
You know, he also leaves his mark,
Your mark, despite the fact that the blind ..
Transitions
Like Moscow patients veins
For someone and the house and prison at the same time.
Thirty meters hell
And maybe heaven!
Everyone gets here a little dying ...
A little dying every one gets here ... Смотрите также: | |
