я бы сигаретами на ладонях
выжег имя твое святое,
горьким дымом взахлеб
героиня любовных романов,
одержима стихами,
перечитать бы тебе все сборники Прады, Ричарда
Бротигана,
до поэтического оргазма -
учащенного пульса,
тяжелого дыхания и
восторга в глазах, где расстелились бесстыдно
архангельские леса.
стань донором поцелуев в
скулы, кто-то болен
невозможным июнем/
дефицитом тебя в стадии четыре, открывает
созвездия формата tхt,
пропускает через себя вольт
220, задевая оголенные 'непровода'
и, если верить
кофейной гуще, Колесу Фортуны или Книге Судеб, этот кто-то - обреченный на гибель я.